Armazém Cheio de Assunto

Agora que você me ensinou a gostar de você, não espere que eu saiba como não gostar...

2011-10-25T09:51:00.002-02:00

É um tipo estranho de sensação; aquela de querer comer o seu sorriso, degustar seus movimentos em minha direção, devorar seu jeito de sorrir pra mim. É gostoso sentir que o seu olhar é macio e quando ele me olha eu estou realmente seguro... Mas também o quero fazendo parte de mim. Quero comer você!

O amor, quando plantado em solo fértil cresce com propriedades milagrosas e medicinais, mas não é só isso, ele evolui para uma condição que desperta qualidades antropofágicas em pessoas que passaram pelos portões do jardim que eu não sei o nome, mas é onde estou. Ninguém sabe como chegar e muito menos onde fica esse lugar, apenas sabe-se que em algum momento paramos em frente a esses portões, e convém atravessá-los.

E toda vez que o sol nasce, nasce também esse desejo incompreensível de querer lhe trazer para dentro de mim, e nada mais faz tanto sentido quanto a veemência da cor desse desejo ensurdecedor. Sofro de uma vontade doida de devorar sua beleza para ter um pouco mais de você circulando em minhas veias, como se isso fosse acalmar a minha necessidade de você em mim. Isso não tem nada a ver com comer a sua carne, isso seria canibalismo, ou numa definição sexual, uma espécie de sexo apenas por instinto. Te devorar tem a ver com comer a sensação boa que você me causa, comer o som das suas palavras mais gostosas.

Eu sei, é um comportamento puramente egoísta. Entretanto, se você me alimentar bem, e com o que eu preciso, posso cuidar melhor de você, meu amor.

Você tem a incumbência de produzir sorrisos todos os dias para minha mesa, são sorrisos que colho com cuidado, sutilmente sem que você perceba, e me alimento deles, é isso que me deixa mais perto do cheiro que lhe identifico, perto dos seus anseios e em pleno contato com sua feminilidade.

Viver com você é despertar uma enorme curiosidade sobre mim. Como você pode me conhecer tão bem? Como você pode ir e vir tão desenvolta dentro de mim sem esbarrar nos alarmes que me protegem? Não sei. Contudo, agora que você me ensinou a gostar de você, não fique pensando que eu saberia não gostar de você...

Allê Barbosa

25 de Outubro de 2011

Mordida de ciúme

2011-09-10T16:15:00.003-03:00

Ciúme... Dizem que em doses a contar gotas é bom para os casais. Se o seu relacionamento fosse uma maçã, e o ciúme fossem os dentes que a mordem, esta sua maçã ainda teria a imagem polida e brilhante de uma maçã virgem, ou já teria sido devorada por seu parceiro? Dizem também que o ciúme é despertado em você, não apenas pela sua própria necessidade de por GPS nos olhos do seu parceiro, mas também pela conduta dele... Vamos pensar um pouco!

Não podemos negar o fato de naturalmente sentirmos ciúme, é como a voz humana ecoando e cortando o ar à nossa volta. Nascemos querendo ser donos de todas as coisas que nos interessam; dos amiguinhos, dos pais, dos irmãos, das chupetas, dos brinquedos, dos nossos pequenos territórios. Talvez seja uma fuga ilusória para aplacar a verdade: nunca fomos e nem seremos donos de nada, nem nós mesmos temos a nós. Depois de adultos, alguma convenção ensina que esse desejo desenfreado de possuir a alma alheia tem que continuar, principalmente dentro dos relacionamentos, como se o ciúme gerasse alguma verdade capaz de fazer com que a outra pessoa, exatamente pelo ciúme, permaneça junto de nós.

O ciumento desconsidera a individualidade, na verdade, ela é a pedra que atrapalha o andar dele pelas ruas das suposições tolas. O ciúme cria uma redoma fantasmagórica que impede que o ar renovado entre pela janela da relação, é esse ar que oxigena o sangue do casal e traz renovo. Eu penso no ciúme como um organismo semelhante ao fungo, que vai se desenvolvendo, ganhando corpo e tamanho até evoluir para uma doença que vai tirar toda a sua sensibilidade, extraindo sua capacidade de diferenciar o que é real do que não é. Doente, pode ser que numa questão de tempo seu relacionamento saudável morra à míngua, pesando poucos quilos. As pessoas ciumentas partem em defesa do ciúme dizendo: “Ah, mas um pouquinho de ciúme é bom, pra manter a chama acesa, é um cuidado bem vindo”. Seria uma boa justificativa se o ciúme fosse bom em si, se dele viessem coisas boas ao contrário das intermináveis brigas. Ao invés de cultivar mais um pé de ciúme na plantação, se pergunte quem sai lucrando com seu ciúme, e esta pergunta lhe leva a outra: o que esta pessoa que divide sua vida comigo espera de mim? As duas respostas seriam um farol norteador da relação, um caminho virgem de boas possibilidades. O fato é que eu nunca ouvi alguém dizer: “Droga, acabei o meu namoro porque ela não sentia ciúme de mim”, mas já ouvi dezenas de pessoas dizendo que terminaram porque o outro era muito ciumento. Talvez, no caso de ouvir algo do tipo “Ela não sente ciúme de mim”, provavelmente esta pessoa tenha um prazer mórbido quando o parceiro arma barraco, faz cena e estapeia qualquer um por ela, esse desvio faz ela pensar que isso é ser amada, que o outro se importa com ela. Não posso considerar esse comportamento saudável.

As pessoas sentem ciúme porque amam. Então, vamos pensar um pouco no amor, o que é o amor? Se existisse apenas uma resposta ficaria tudo resolvido, portanto, desconfie quando alguém disser que sabe exatamente o que é o amor. Eu poderia dizer que o amor não pode ser pintado num quadro, poderia dizer que não existe tinta que o retrate com fidelidade, e isso encerraria a questão. Mas opostamente a isso, eu poderia também pensar que o amor é, sim, algo definível por tintas, e que essas tintas lhe criam texturas, o colorem com infinitas possibilidades e profundidades. Entretanto, independente do que seja amor pra você, e do paradoxo em que ele está alicerçado, ele perde o sentido e efeito reparador diante do ciúme. Dentro de uma dessas possibilidades, penso no amor como o canto, a transformação da voz em beleza. Cantar é uma invenção humana, um gás hipnótico, uma grande sereia que encanta os nossos ouvidos. Entretanto, o canto é antinatural, é como respirar com equipamentos de mergulho em baixo d’água. A voz se desenvolveu para falar, isso graças a um complexo emaranhado de músculos, articuladores, cartilagens e tubos. Em algum momento esse aparelho da voz precisou ser domesticado para que acontecesse o canto, o lúdico da vida, a poesia em música. Posso pensar no amor com esse canto, essa maravilhosa invenção humana, essa distração para nossos corpos e mentes. Então, de igual modo, posso pensar na voz como sendo o ciúme, a parte natural da emissão da fala. Naturalmente, o ciúme se traduz em medo de perder quem tanto a gente ama, medo da rejeição. O ser humano nunca terá conforto diante da rejeição. Todavia, esse amor, como o canto, não deveria aplacar toda essa sensação de insegurança dos casais? Não foi para isso que ele foi criado? Se eu amo, logo tenho as ferramentas pra engolir esse ciúme e ele não me fará mal. É atrativo pensar que o amor poderia ser uma invenção da sociedade, um jeito de transportar o individuo para um ambiente menos nocivo à individualidade, uma moeda valiosa que se contrapõe com o ciúme, que é aqui a natureza humana, de ser dono das coisas, um instinto animal.

Quando o ciúme se instala entre duas pessoas, nada fica como era, pois ele rouba alguma coisa importante que mantinha o fluxo de informações funcionando. O ciúme é um artista incapaz de criar algo que seja realmente bom, uma música que fale ao coração, algo que seja prazeroso, que faça a relação sair ganhando. Nos casos mais extraordinários, ele nasce quase sempre de uma situação irracional, de um olhar que não existiu, de uma estória criada em minutos com todos os detalhes, personagens e significados. O ciumento se coloca como o delegado da cidade, o segurança da relação. A relação do ciumento é como uma boate em que ele fica na porta dizendo quem entra, protegendo a integridade do seu amor. Intervir numa situação em que um copo de ciúme foi destilado é acreditar que seu amor, o objeto do ciúme, é uma “coisa” que não sabe se defender, que depende de você para tal. Sentir ciúme de coisas é estranho, mas até compreensível, ora, as coisas não sabem se defender de terceiros mal intencionados, por isso botamos senhas, alarme nas casas, no carro. A ideia de que somos donos das pessoas só não é mais ridícula do que a ideia de que precisamos ter um dono para ser feliz.

Criamos uma sociedade em que as pessoas são dependentes de máquinas e carentes de pessoas. Cada vez mais estamos nos isolando dentro dos redutos de fibra ótica e andando como zumbis nas ruas reais. Sinto que existe uma necessidade urgente de contato, de afeto no aspecto real. O ideal sobre alguém estar junto de você dividindo a vida, os pensamentos, o copinho da escova de dente, às vezes repousa num cenário melancólico. Neste mesmo cenário está a certeza de precisar que alguém sinta ciúme de você para saciar sua necessidade de se sentir amado e importante, desejado e cortejado. É um descompasso racional se sentir dono de alguém para ter seu ego alimentado, seu desejo de posse nutrido. E tudo no fim das coisas se resume a isso: a posse. Quem é dono tem poder sobre o objeto ou a pessoa e pode fazer o que bem entender. Não existe nada mais sedutor do que o poder, e uma relação em que as ligações estão norteadas pelo poder que um tem sobre o outro, é quase impossível dar certo. Na falta de uma explicação melhor, equivocadamente, o ciúme que mantém as pessoas juntas é o mesmo que as separam. Quando o equívoco começa ser algo natural do dia a dia, o inequívoco passa a ser uma estranha possibilidade. É impossível não sentir ciúme, mas que seja precisamente pelos motivos certos.

Allê Barbosa

04 de Outubro de 2011

Orgasmo fingido: uma guerra perdida?

2011-08-17T01:17:00.001-03:00

Em algum momento acontece um olhar, uma luz se acende, um fervimento de sangue sucede e imediatamente se congela, e então um desejo de estar dentro da outra pessoa dá inicio a uma jornada incerta. Este encontro pode acontecer na fila do supermercado, na fila do pão, no stress do trânsito, na livraria ou no local mais clichê possível, um barzinho ou uma balada de sexta. Está lançada a sorte mais uma vez, onde olhares, telefonemas e emails são trocados diariamente, e então chega o dia da primeira partida oficial valendo pontos no campeonato sexual. A grande noite enfim chega, com direito a marquinha de biquíni feita no porto da Barra, calcinha sexy que homem gosta, óleos de banho, depilação em dia, hidratante envelopando a pele macia, porém, as preocupações latentes em agradar saltam aos olhos.

Geralmente é nesse momento em que acontece o primeiro orgasmo fingido da relação. A primeira transa, por mais que seja interessante, nem de longe é a melhor transa, é no máximo a constatação de que ambos têm potencial para botar fogo na alma um do outro, elevá-la a um nível acima. A primeira vez que um casal transa é como uma entrevista de emprego, não se pode ser promovido a gerente numa entrevista de emprego. Entretanto, cada um traz tatuada na pele uma necessidade imperativa de agradar, não um agradar que leve em consideração a necessidade do outro, ressaltando um traço singelo de generosidade, mas creio que seria uma necessidade por egoísmo, para mostrar que se é bom o bastante, que o outro não vai esquecer aquele momento. “Ah, eu sou foda! Ela não vai me esquecer mais nunca depois de hoje, vou mostrar pra ela a minha potência”. Talvez esse pensamento de ser melhor que o parceiro anterior seja mais do universo masculino, atestando uma rivalidade velada entre os machos. Penso que homem estraga a primeira transa por excesso de confiança, e a mulher contribui com a falta da mesma. “Se eu fizer isso, o que ele vai pensar que eu sou? Avemaria, nem quero falar nesse nome...”, “Será que ele pensa que faço isso com todos?”, “Não posso deixar que ele ache que sou piriguete, afinal, quero segurar esse...”. Todo esse diálogo acontece secretamente entre olhares dos dois novos desconhecidos, entre a pele que pode até ter traços de suor, debaixo dos lençóis que até cobrem carinhosamente os mesmos corpos, mas tudo isso não consegue resolver o problema mais importante: o homem ainda não tem a senha do orgasmo da mulher. Isso não vem assim facilmente numa caixinha de presente. Embora ela fique úmida, o queira mais que tudo, não se pode ingenuamente achar que gozar seja uma questão matemática de apenas estar molhada. Ao contrário disso, é uma questão de filosofia sobre entrega, não ainda a entrega do coração, do seu amor, mas um momento de entrega de carne, sua vagina, alguns sentimentos inerentes às leis da atração, sua tranqüilidade, sua intimidade, sua sinceridade sexual, seus tabus e os cheiros que só ela conhece. Uma mulher esperta entregaria tudo isso a um desconhecido? O fato de eles se falarem há alguns dias ou semanas, ele ter pago um jantar, dado algum livro que ela tanto queria, o credencia como conhecedor dos inúmeros caminhos do seu corpo? O que é mais lógico fazer para resolver um possível mal estar? Ficar dias esperando que ele descubra milagrosamente a sua senha? Não sei se isso seria bom. O que acontece na maior parte dos casos é que a mulher, diante dessa impossibilidade existencial, simplesmente finge que gozou. Não é por maldade que isso acontece, mas veja como um jogo político em que sempre é preciso um pouco de dissimulação. Neste caso, esse fingimento parece ser a melhor forma de garantir que possa acontecer de novo, até que essa senha seja ensinada ou criada... O homem fica feliz, a mulher se mantém preservada e livre dos possíveis rótulos.

O problema é que todo esse jogo político, que me parece indissociável do começo da vida sexual do casal, pode se transformar numa dissimulação permanente. Existe uma séria tendência de que muitas mulheres não cheguem ao orgasmo. É perfeitamente compreensível e tratável a porcentagem de 30% de mulheres que não sentem orgasmo por possuírem algum tipo de disfunção orgásmica, e as causas desse problema podem ser variadas: o não amadurecimento sexual, hostilidade inconsciente em relação aos homens, receio em relação à machucar a vagina pela relação sexual, falta de conhecimento sobre o próprio corpo, o sentimento de culpa originado na religião/criação, deficiência em assumir um papel erótico, temor à satisfação plena, medo de engravidar, traumas sexuais (abusos, ou perda da virgindade com muita dor), conflitos conjugais, depressão, falta de atração, são alguns dos motivos que uma mulher poderia não ter um orgasmo. 30% das mulheres que fingem por anos e anos para o parceiro, provavelmente o fazem devido a algum tipo de problema como esses que citei, ou até mesmo de origem biológica. Para o restante, aproximadamente 40% das mulheres que não têm orgasmo, mesmo sem nenhum problema, a culpa do não gozo é exclusiva do homem. E acredite, ainda hoje com tanta informação, muita mulher não goza.

Quanto mais a mulher amadurece, maior é a sua capacidade de ter orgasmo, melhor ela se conhece, melhor ela conduz uma transa em direção ao seu objetivo. Ela ganha o direito e a sabedoria de manipular o homem, não no sentido pejorativo, mas manipular em favor do seu próprio prazer, do controle de todo o cenário. Entre as mulheres que têm orgasmo facilmente, que têm parceiros atentos e são resolvidas sexualmente, é interessante pensar que ainda nas preliminares elas já têm orgasmo, geralmente silencioso e sem alarde, nada que fizesse o homem achar que seja o maior orgasmo que ela já teve, mas conforme a transa ascende e derrete o corpo, ela usa seus gemidos com mais intensidade quando percebe que seu parceiro está tendo um orgasmo, inexplicavelmente ela geme mais nesse momento do que no próprio orgasmo dela. O homem funciona achando que esse momento é também o orgasmo dela e ela faz isso para dar mais prazer ao homem. É um momento que sobre o qual pouco se fala. Ele acha que a leva aos pés da deusa Afrodite e ela pensa: - “bobinho!”. O fato é que esse caso não é um caso típico de fingimento, é uma brincadeirinha engraçada de adultos, se levar mais a sério, talvez seja uma má interpretação de sinais, uma vez em que ela já pode ter gozado várias vezes sem que o homem tenha percebido. É o tipo da coisa que se explicar perde a graça, assim como a poesia dos mitos evapora com a presença da ciência.

Por outro lado, fingimento inócuo, vazio, apenas por incapacidade de conversar com o parceiro, não me parece ser uma saída inteligente. Nessa guerra onde só têm feridos, a mulher perde, o homem perde, a relação perde. Existe na floresta social o homem que realmente está preocupado com a mulher, todavia, a natureza fabrica em maior quantidade o homem incompetente, que queima etapas, que pula as preliminares e enxerga na penetração seus minutos gloriosos de virilidade. Este homem é sem sal, sem sonho, sem poesia, carente de ritmo que o faça dançar no mesmo compasso em que dança o coração de sua mulher. Parte do caos sexual em que estamos sufocados é culpa desse homem, e o máximo que vai conseguir na sua pobre vida sexual é mais uma mulher que finja.

Se sexo fosse uma partida de futebol, o que valeria ter pago seu ingresso? Um jogo fantástico cheio de dribles geniais e emocionantes, aplausos e jogadas incríveis, mas que no final não tivesse um gol? Ou um jogo mixuruca, pobre, apático e chato de ver, mas que fechasse com um gol? Acredite, a maior parte das mulheres ficam com a primeira definição...

Allê Barbosa - 16 de Agosto de 2011

Pornografia e erotismo

2010-07-16T17:26:00.008-03:00

Existe uma linha quase imperceptível entre o erótico e o pornográfico. Pornografia é uma preguiça sem sofisticação que o desejo sente, é um tesão vagabundo desperdiçado sem um propósito maior. Erotismo é outra coisa, é uma suposição, uma sugestão muito mais interessante que o pornô, é uma imagem em foco delicadamente envolta numa penumbra, é uma sutileza que em pequenas e densas gotas dilatam a pupila da gente.

Somos um jogo de palavras cruzadas, palavras impressas numa revistinha que vai envelhecendo, sucumbindo ao bafo quente do tempo. Ainda assim, com nossas páginas velhinhas cheirando a biblioteca, estaremos à procura de palavras que nos dêem sentido, que caibam em nossos quadradinhos sexuais. Em regra, na busca por parte desse significado que dê cor à nossa sexualidade, pegamos um atalho pela pornografia, que é simples e descomplicada. Em tempos de Internet, achar pornografia de graça é tão fácil quanto digitar um monossílabo tônico no Google. Entretanto, a pornografia é o melhor recurso para estimular e explicar nossos desejos masculinos? Ou seria o recurso que corrompe esses desejos? Sabemos que as mulheres pouco se interessam pela pornografia feita por homens, aquela convencional, que é mais genital e visual, às vezes até humilhante para a mulher. Claro que mulher também gosta de pornografia, mas a maioria prefere o romance, o subliminar. A mulher consegue decifrar os ingredientes da sexualidade de forma muito mais abrangente que o homem. Esse objeto decifrado fica dentro dela, resignado, esperando a hora de sair, e depende basicamente do catalisador pra existir de verdade, para haver a reação explosiva. O homem é excitado por natureza, pobremente vive pronto, abafado num porão de testosterona. A questão está centralizada no fato de que este catalisador para a mulher é muito mais erótico do que pornográfico, mais sensitivo do que visual. Ela não espera que o homem vá direto ao assunto, mas que ele a provoque, a instigue a ponto de ela querer estar dentro do assunto. A mulher é sofisticadamente mais tátil, muscular, auditiva, vive nas entrelinhas e tem uma ligação muito forte com os cheiros da pele. Para ela, a pornografia é apenas um paliativo, um aperitivo que supre uma falta de algo muito maior.

É inegável que sexualmente somos um quebra-cabeça, não daqueles de mil pedaços contados em que se forma apenas uma imagem no fim, mas daqueles de incontáveis peças em que imagens diferentes vão se formando. Para uma mente inquieta, curiosa, é muito improvável que a imagem que define o comportamento sexual aos 25 anos seja a mesma imagem formada aos 45 anos. Você se surpreenderia com o que vive trancado dentro de sua mente, lá naquele lugar em que não se pode acessar.

Detesto pornografia, cuja existência se justifica pelo poder corrosivo do moralismo e da hipocrisia, rainha absoluta que nos cerca. Tenho desprezo por essa besteirada puritana toda que vomitam por aí, e aqui, critico a superficialidade e a falta de inventividade que são as maiores características da pornografia, sem julgá-la vulgar, certa ou errada. Quando se nega uma coisa que por definição é inegável, como é a sexualidade, uma ilusão é criada para ocupar o lugar. Essa situação irreal é o pornô sujo, a marginalidade do sexo, e tudo isso é fruto do falso moralismo, que é o biscoito mais sem sal que o mestre bolacheiro fez, a bolacha quebrada da sociedade.

Os homens são apresentados à pornografia desde muito cedo, é quando sua identidade sexual está sendo formada, quando a imagem sexual da mulher está sendo criada em seu mundo. Na idade adulta, 60% dos homens acham que têm o pênis pequeno e provavelmente isso seja culpa dos enormes pênis de 25 centímetros dos filmes. Pior que isso, são muitos homens transarem sem entender a responsabilidade de ter acesso irrestrito à sensibilidade do corpo feminino, sem a admiração necessária para um gozo pleno. Isso, inevitavelmente não permite que a mulher se sinta à vontade, que deixe exalar seu cheiro para ser colhido. Um verdadeiro exército masculino trata o ânus da mulher como se fosse o terrorista Osama Bin Laden, um inimigo implacável. Minha teoria é a de que mulheres odeiam sexo anal porque homens amam filmes pornô, onde tudo é possível e maravilhoso. Esses filmes não têm a ver com fantasias possíveis, e sim com desinformação, orgasmos de fachada, gemidos vazios, pênis medonhos e mulheres implorando por sexo anal como se isso fosse uma deliciosa torta de chocolate. O filme todo é explicado num vai-e-vem desenfreado, sem aquela doçura agressiva de um casal real. Só consigo pensar no pornô como uma música desafinada, um sexo sem rima e inteligência.

Pornográfico e erótico se diferenciam basicamente por aspectos éticos e estéticos, e também em sua originalidade. E do que nossos olhos gostam? Será que uma imagem vale mais do que mil palavras? Na medida em que a pornografia vai crescendo, as pessoas vão ficando mais fáceis e sem graça, o erotismo vai desaparecendo das nossas prateleiras, ou quem sabe, vai se tornando privilégio de poucos. Acredito que em algum grau todos gostem do soft pornô, aquela imagem instigante, que mostra o que nós homens não vemos nunca, imagem de alguma coisa no mundo da mulher que não temos acesso, de um universo feminino mais particular que só ela produz e ela mesma absorve. Mas acredito também que deva existir algum limite, uma placa interditando, dizendo: Cuidado! Os prazeres anormais matam os prazeres normais.

Julgue o que é mais conveniente para nortear seus desejos, sobretudo porque eles são importantes partes de você. Não os deixem nas mãos do Papa, de instituições e das pessoas que usam da estupidez para explicar o mundo. Eu fico com o jeito mais excitante, erotizado por imagens na retina, corpo de palavras, sons e silêncio que deslizam ouvidos a dentro. Essa substância me ocupa e dá um significado melhor para minha condição de homem. Ser erótico é conseguir enxergar a bruma invisível que fica pairando à nossa volta, que é feita de um cheiro misterioso e tem poder de mudar nossa beleza de lugar. Ser erótico não é apenas enxergar a vagina, mas, é também sentir cada grau da sua temperatura que aumenta sutilmente, sultimente...

Já no século XVIII o Marquês de Sade dizia o que hoje oportunamente repito: “... E que nada nem ninguém é mais importante do que nós próprios. E não devemos negar-nos nenhum prazer, nenhuma experiência, nenhuma satisfação, desculpando-nos com a moral, a religião ou os costumes”.

Allê Barbosa

13 de Julho de 2010

Urgência de pele

2010-04-23T16:46:00.004-03:00

A pele é uma criatura enigmática que se veste da gente, muda as pintas de lugar, não segue ordens do cérebro, e mesmo assim, depois de um tempo a incorporamos e a transformamos em nós.

A pele é a primeira parte do outro com que temos contato, seja no aperto de mão, no carinho despretensioso ou nas carícias que antecedem o sexo. A pele é a frase mais forte do primeiro parágrafo que liga duas pessoas. Diga-me o quiser, mas é o cheiro da pele que lhe faz se aproximar e continuar perto da outra pessoa, sendo citações poderosas na boca da outra pessoa. A pele tem um imenso laboratório de fazer cheiros e abraçamos esses cheiros como o cachorrinho abraça ao dono que foi na padaria da esquina.

Os desejos sexuais precisam chegar de um lado ao outro de nossa existência, do ponto zero onde nascem até ao olhar gracioso e revelador, no momento em que uma luz se acende no corpo do outro e mexe com você. Desejos precisam trilhar por avenidas, passagens confidenciais, veias ardentes, canais e talvez o caminho mais longo seja a pele. Antes de a chuva vir, o céu se transforma completamente em outro céu, muda de cor e de lugar, de densidade, e um cheiro característico é ventilado em nossa volta. Assim é a relação do corpo com o desejo, exala um dos cheiros mais extraordinários e misteriosos entre todos que existem: o cheiro da anunciação do sexo, um código escrito em linhas frágeis para poucos captadores.

A epiderme é também uma fantasia que esconde a feiúra dos músculos e órgãos, que torna suportável nossa real aparência. Sem pele, todos humanos são análogos, africanos e finlandeses, japoneses e sergipanos, anões e jogadores de basquete. Evitamos pensar na pele como um agente transformador de um padrão comum a todos, padrão de feixes entrelaçados que formam músculos, cor de sangue e esqueleto esquálido. Fazemos de conta que da pele pra dentro é vazio, é uma profunda escuridão. O fato é que preferimos sempre o caminho mais agradável para o encanto dos olhos, que é distancia entre os olhos e a pele.

Epiderme, pele, tez, uma tela aveludada em que se pintam os mais diversos estilos de arte, mil tipos de enfeites, maquiagem, blush, gloss, depilação, perfume, hidratante. Acessórios indispensáveis para mulheres que transformam o bom no excelente, mas não há nada tão eficaz e poderoso como o cheiro natural, é esse quem enlouquece a sua cabeça.

É assim: de noite, habitualmente ela recosta o corpo na cabeceira da cama e lê um livro. Neste momento estou deitado ao lado, de costas nuas viradas pra ela, ouvindo o barulhinho das páginas passando, sendo devoradas. Me aproveito de um hábito que ela tem de escrever com o dedo indicador quase tudo que lê ou ouve, só percebe quem a conhece muito bem. Sabendo disso, deixo minhas costas por perto e minha pele se transforma num caminho virgem, um pergaminho em que ela escreve páginas e páginas de textos imaginários, como uma tatuagem que só ela enxerga, com letras e palavras que vão se sobrepondo, num emaranhado de assuntos com ritmo. É uma visão bem particular da relação da minha mulher com a minha pele.

A pele é também a outra forma de contar a mesma história. Na pele são impressas as experiências da idade e os graus de maturidade, os segredos da vida, enquanto ela saboreia o gosto do tempo. Na pele me minimizo, fico almodóvico, para astutamente considerar a geografia do corpo, ser encharcado por texturas, proeminências, reentrâncias, destaques, realces. Poderia ficar horas seguindo as trilhas que sempre me levam a novas descobertas em lugares já conhecidos dos olhos. A pele boa dela me parece um lugar seguro para repousar minhas mãos, roçar minha pele e dormir meus olhos. É na pele dela em que me redescubro, que vou e volto deslizando, mergulhado num cheiro tão bom que não consigo ficar distante por muitas horas.

A pele é uma pedra jogada na água que cria uma onda que conecta todo o lago, todo o corpo, reproduz os versos em onda, traduz o macio em calor. A pele é sempre destinada a outra pele, a outro arrepio, a outro suor, a outra boca, a outros olhos. A pele, não aquela plastificada de Photoshop, mas aquela encarnada de segredos, é o livro mais gostoso de ler, é a sonoridade mais harmoniosa dessa música chamada vida.

Allê Barbosa

19 de Abril de 2010

Enxaqueca na quinta-feira

2009-11-08T00:21:00.003-03:00

A enxaqueca é minha inimiga declarada. Não a sinto, mas ela machuca a pessoa que mais amo nessa vida. Enxaqueca é um fantasma pálido cheio de truques sujos, sabe roubar de mim não apenas minha mulher por algumas horas, mas também sabe neutralizar meu melhor assunto. Esse desatino infame contrasta com minha idéia de que a mulher que eu amo é um anjo. Maldita enxaqueca que chega sem avisar no meio da tarde, que me mostra com uma crueldade clínica que o anjo que amo é na verdade um humano, sem poderes sobrenaturais de cura, sem asas que facilitam ir e vir e sem cabelos de cachinhos dourados. Meu anjo é como eu sou, humano, demasiadamente humano. É triste ver estampado no corpo dela o abatimento, no rosto a dor cansada, nos olhos a impaciência vigorosa, e no estômago a fragilidade que nem sequer consegue reter a água que é ingerida com o remédio.

Em mim, essa dor que ela sente causa uma absurda sensação de impotência. Me faz sentir inveja de Deus, das Suas palavras imperativas de cura, me faz querer saber qual o botão que desliga as dores humanas. Por outro lado, nessas horas sinto a estranha sensação de pai, de alguém que sofre junto, mas está no controle, se desmanchando em proteção, se transformando em conforto para ela, estando perto. Me sinto um pai que se preocupa com a luminosidade do ambiente, o volume do som da voz, a temperatura do ar-condicionado, que derrama álcool num paninho para por na testa dela, dizem que alivia. A gente só sabe mesmo o que é amor nessas horas, nas horas em que quem está no controle da situação não é o desejo sexual, ou o anseio por seios sinceros e gemidos de cores vibrantes. Nessas horas escuras quem quer estar pertinho é o coração, sendo útil, sendo parte da solução, exalando proteção.

A coisa que eu mais sinta falta nessas horas são as nossas conversas. A gente conversa o tempo todo durante o dia e nunca acaba o assunto, parece que temos um plantação incomum de palavras conexas. Às vezes acordamos de madrugada e ainda temos assunto. Como eu não sentiria falta disso? Das gracinhas que ela está sempre fazendo, dos olhinhos vivos de criança, das palavras sempre ditas na hora certa. Agora ela está aqui dormindo ao meu lado, ainda parece um anjo dormindo, entretanto, sei intimamente que ainda há um oceano de dor nos separando, tirando o ar do nosso vocabulário.

Volte logo, amor! Preciso das tuas palavras de novo. Vou beber esse mar entre a gente para que nossas palavras não se afoguem mais...

Allê Barbosa
06 de Novembro de 2009

O dia em que participei do Saia Justa

2009-11-06T18:00:00.003-03:00

Eu estava hospedado em um hotel da zona sul em São Paulo. Como eu tinha algumas horas de folga até meu voo de volta a Salvador, me informei na recepção do hotel sobre algum lugar interessante pra ver gente legal e tomar uma cerveja. E assim, fui eu tomar essa bendita cerveja, cheio de vontade e de sede.

Cheguei ao referido bar, que por sinal era um bar grande, bem decorado, me sentei numa mesa mais afastada e fiquei assuntando o povo paulista. Uma coisa estranha era que a cerveja não tinha gosto de cerveja, procurava identificar aquele gosto e até hoje não sei que gosto que era. Ah, deixa pra lá, resolvi prestar mais atenção no ambiente, e num canto à minha direita percebi uma discussão acalorada de umas mulheres. Eu não as olhava, apenas as ouvia. Sei lá o que me deu na cabeça, não me dei conta do que estava acontecendo direito. Não uso drogas, mas talvez eu estivesse drogado. Eu estava tão desnudado de qualquer etiqueta social sobre interromper pessoas, que me tornei excessivamente humano, tamanha inquietação que aquela discussão me proporcionava.

No cume da minha confusão mental, agora as mulheres já com rosto, eu ouvi a Márcia Tiburi dizer: “Eu não queria ser uma esquina e muito menos uma avenida, pois elas são sempre em terceira pessoa”. Eu achei isso tão genial que me senti atraído, parecia uma xícara de café fresquinho me convidando pra uma conversa, me levantei e fui pegar outra cerveja, enquanto ia para o balcão, despretensiosamente entrei na conversa delas, que para mim durou alguns segundos, até os seguranças me pegarem. Não me lembro muito bem o que eu disse, mas elas aplaudiram logo depois. Só então, me dei conta de que o Saia Justa estava sendo gravado neste bar. Tarde demais, a vergonha já dominava cada músculo do meu corpo. Talvez, também, esse espasmo muscular tenha me acordado às 7:09 da manhã de uma sexta-feira de Novembro.

Allê Barbosa

06 de Novembro de 2009

Apaixonado pelo amor

2009-08-30T23:13:00.001-03:00

É muito triste quando os começos são apenas séries de únicas vezes, é como se a tarde nunca virasse noite, a maré fosse e nunca mais voltasse aos seus pés e os beijos nunca se transformassem em sexo. Quando há apenas a primeira vez, fica lamentavelmente triste saber que os abraços nunca vão se converter em cuidado e atenção, que a lua cheia nunca se aproximará dos namorados. É desconcertante a sensação de que o frio cortante na barriga nunca se engravidará de casamento de amor, de almas que se encaixam como Lego.
Começo de namoro é sempre mistura criativa, como crianças brincando de massa de modelar, é uma necessidade com pressa de acontecer, uma urgência de sentir um tipo de saudade que faz a alma ficar pequena, uma tradução de encantamento e desejo que respiram dentro da gente. Começar um namoro é uma delícia, é abrir mão da possibilidade de ser feliz sozinho, é confiar num desconhecido que pode ser um anjo, é um gostoso emaranhar de pele com mãos, de suor com pele, de saliva com dentes, de generosos fluídos que o corpo entrega. Começo de namoro é uma delicada composição de palavras e assuntos que se esvaziam ao passar das horas, assuntos que se enchem com o absorver de olhares misteriosos, reticentes e desprotegidos. Começo de namoro traz pra frente o brilho que vive no fundo dos olhos e ativa a assinatura em que um olhar se reconhece no outro.
Quando eu estava no começo do que hoje é um casamento feliz, nas primeiras vezes em que ela dividiu a cama dela comigo, de manhã quando eu ia embora, naturalmente deixava meu cheiro no travesseiro, meus fios de cabelo espalhados na cama e na pele dela, esquecia em seu sorriso aquela sensação boa de que mais tarde voltaria. Nessas horas o corpo da gente parece criança a quem você promete pirulito, lhe puxa pelo braço querendo atenção, contribui produzindo lembranças para que você não se esqueça da magia de se apaixonar. É gostoso saber que em meio a mil pensamentos que estão na sua cabeça, um seja tão poderoso a ponto de voltar toda hora numa deliciosa cadência, o pensamento naquela pessoa. Viver em branco e preto não faz bem para os olhos, eles foram feitos para perceberem todas as cores. Quando conhecemos alguém e gostamos, ganhamos duas caixinhas de lápis de cor, vamos nos colorindo, descobrindo tonalidades, texturas e fazendo combinações de novas cores. Milagrosamente dá-se início a um mise-en-scène, um imediato e violento vício na pessoa, uma certa dependência química, simplesmente queremos mais presença da pessoa ao nosso lado, nunca é o bastante.

Quando você está muito ansiosa, você sente um desejo doido por chocolate, doces, e isso acontece por causa de um neurotransmissor chamado de serotonina, presente no chocolate. Do mesmo modo, as pessoas ficam deprimidas pela ausência deste hormônio no organismo. Quando temos um orgasmo, uma chuva de endorfinas são liberadas pela hipófise, nos causando euforia, relaxamento e sensação de recompensa. Somos química cotidiana e a paixão é orquestrada por essa química, essa fábrica de substâncias caras. Alguns estudos dizem que a paixão dura semanas, meses ou até anos, e acaba da noite para o dia, como se o corpo resolvesse desapaixonar, parar de produzir paixão. E depois? E aí? E as experiências, as implicações emocionais, sentimentais? Gosto de pensar que paixão é um fogo que queima seu estômago e faz evaporar seu sangue, contrai seus músculos e torna você um viciado, e isso me leva ao pensamento seguinte: é do útero dessa paixão quente que nasce o amor, que é um organismo abstrato, impalpável, pouco compreendido, mas o único capaz de suportar a vida. Talvez paixão seja apenas coisa do corpo, mas nós, gentilmente, colocamos açúcar nas definições de paixão, as temperamos com poesia e a ornamentamos com palavras coloridas e bonitos significados. Somos românticos, somos a parte lúdica dos processos da vida.
Antes de tudo, somos responsáveis por todas nossas escolhas, nossa felicidade e sentimentos. Às vezes elegemos para compor nossa vida amores que são verdadeiros enganos, palavras de perfume volátil e ruim, mãos que te empurrarão ribanceira abaixo como um jipe desgovernado. Existem falsos amores nocivos à saúde, como o cigarro que incomoda amigos, lhe destrói lentamente, mas você não percebe. Falsos amores são vampiros que tiram a paz do seu sangue, mas, sobretudo, somos nós quem permitimos que estes amores impostores nos sigam, e numa rua escura sugerimos que eles mordam nossa carne mais mole e lhe damos nosso melhor.
Começo de namoro é bom, sobretudo se começarmos certo e com a pessoa certa. O que se chama amor pode ser bem mais do que você imagina e muito menos do que você pensa, e é assim mesmo, fragmento de paradoxo escapando das explicações. Nietzsche disse que amamos mais o desejo do que o ser desejado... Ou seja, não amo você, amo a sensação boa que você me causa, amo o que está em mim. Na primeira lida é difícil digerir essas palavras tão egoístas, mas entendo que Nietzsche não teve a mesma sorte que eu. O amor é difícil de entender e nem sequer tem manual de explicação, é bobo, mas também é um pequeno sol que controla a vida fora do corpo, fora dos processos químicos.
Na deliciosa arte de começar um namoro, a paixão tropeça em nosso corpo e dessa paixão displicente brota o amor. Esse amor precisa ser puro e fluido como um bom texto que vai se ramificando através de palavras bem colocadas, um texto que tem um começo, um meio, e achamos que tem fim, mas não existe fim, o final é um código aberto, é a mensagem que fica ecoando na vida como uma música endereçada. O amor é a experiência mais extraordinária da vida, é a entrega não só do corpo, mas também da alma.
Ainda produzimos paixão, eu me apaixono todos os dias pela mesma mulher, por todas as mulheres que vivem dentro dela. Cada vez que a protejo do frio, cada vez que minha pele sente suas mãos delicadas, em cada beijo que ainda não acabou, em cada vez que a vejo se arrumando pra sair, toda linda, feminina, mulher. Amor não é remédio e nem solução de problemas, amor é a recompensa por você ter se curado, ele remove cirurgicamente a solidão do peito...

Allê Barbosa

28 de Agosto de 2009

Sobre Deus... E se?

2009-08-18T02:04:00.010-03:00

Vamos partir da idéia de que humanos tentando explicar Deus é como pedir para um peixe explicar a água em que ele nada; temos cérebro de peixe! Entretanto, temos também mil perguntas amontoadas nos depósitos dos nossos minúsculos cérebros. E se... ? E se Deus não for nada disso do que dizem? Quando Nietzsche disse que deus morreu, ele disse, na verdade, que o deus que nós criamos está morto. Mas o deus que nós criamos é o mesmo deus que lhe faz ser uma pessoa melhor? Devemos então pensar: já que não criamos Deus, qual rosto Deus tem? Quem é semelhança de quem? O que é que este Deus espera de você? Talvez, o oxigênio que faça Deus existir seja a fé, se não há fé no individuo, não há Deus.

Não vejo Deus na maior parte das religiões, pois essa imagem de Deus me parece um tanto fria, egocêntrica, insensível e temperamental. Quando penso em religião me lembro de governos, mecanismos de controle e ditaduras permitidas por ignorância e distração de um povo de pensamento travado. Deus é cultural e incompatível com religião, nós colocamos deus no centro da religião e bagunçamos tudo. Não acho que Deus tenha mandado jogar dois aviões nas Torres Gêmeas para punir os pecadores americanos, não imagino Deus ordenando que os frades inquisidores matassem mais de seis milhões de pessoas na Inquisição. Parece piada ácida, mas neste período de trevas, o simples fato de tomar banho, lavar roupas, ter higiene pessoal, eram considerados apostasia e heresia, pois, quem precisava tomar banho não estava limpo. Ainda pensando nos disparates dos deuses, que deus é esse que manda cortar o clitóris das meninas aos 15 anos de idade? Que deus manda jogar cadáveres no Rio Ganges para serem purificados? Que deus pede sua casa e seus bens? Isso é um miscigenado de religião, ignorância, cultura, e sujeira, todas iguais em qualquer canto do mundo, salvo questões culturais. Que deuses são esses?

As pessoas se preocupam tanto com o Deus Power celestial, intocável, inacessível, que quando o encontrarem podem não reconhecê-lo. Deus pode ser o arquiteto do átomo dentro de você, da gravitação universal, da dança dos planetas, mas pode estar nos olhos inocentes de sua sobrinha de 10 meses de idade, nas lágrimas que escorrem do seu rosto e depois voltam como um amigo consolador, na tempestade, na música que mexe com sua menor partícula, no que você sabe fazer de melhor, na vontade de parar de usar drogas, no desejo de fazer o bem, e na alegria que é maior que o peito e não cabe dentro da gente. Deus me parece real assim, sem tirania.

Me apresentaram um deus vingativo, de comportamento às vezes infantil, machista convicto, um deus antropomórfico com defeitos humanos. Mas que diferença faz? Em alguns milhões de anos, a Lua, que se afasta 3 cm da terra por ano, sairá voando de vez pelo espaço e vai se escafeder em outro lugar. Se ainda sobrar gente, alguns milhões de anos mais tarde, o Sol, que hoje já é uma estrela de meia vida enfim explodirá, transformando em poeira cósmica toda nossa galáxia e nossos pensamentos sobre Deus. Ah! Mas o Deus vingativo que programou esse fim é explicado por Edir Macedo, também em muitas páginas bíblicas, que de partida, foram mil vezes traduzidas, contaminadas por políticas criminosas, interesses e sede de sangue ao longo dos séculos. É uma biografia contada por alguém, você decide acreditar. Tenho alguma inteligência, o suficiente para interpretar um texto, e por isso, sei que esta história contada há tantos mil anos atrás é passível de inveracidade, desvios e interpretações particulares. É complicado acreditar que o deus dos pastores picaretas permita que suas bênçãos sejam trocadas por bilhões de Reais na TV e nos templos em beneficio próprio. Se Edir Macedo nunca for preso e julgado pelos seus crimes, definitivamente, esta é a prova cabal de que o deus que ele prega não existe. Deus dá dignidade ao homem, não a rouba e não engana as pessoas acometidas por desespero. Deus tem senso de humor e está longe de ter chicote açoitante de almas “rebeldes”. Deus não faz sentir culpa, pois a culpa é uma parte dos ganhos de um analista, lota consultórios de psicologia, atrai depressão e câncer. Cresci em meio às chicotadas psicológicas da igreja e em minha adolescência senti muita culpa pelos “pecados” que eu não conseguia ficar longe nem um dia. Aos 14 anos, toda vez que eu me masturbava, inclinação natural de meninos e meninas, adultos e adultas, vinha a voz do pastor e falava na minha cabeça: “você não merece a graça de Deus, é um miserável!” Então, eu chorava e pedia perdão a Deus na hora de dormir. Que tipo de Deus é esse? Onipotente, onipresente, perfeito, grande em sabedoria, construiu um universo que está se expandindo há mais de 10 bilhões de anos e me culpa porque me masturbei pensando na Xuxa e na Vanda? Religião é controle que não serve pra mim, homem de espírito livre (ops, quase livre).

Mas, e sobre a verdade? Existe verdade? Eu digo que sua garrafa de vinho está meio vazia, você me diz que não, ela está meio cheia. Incrivelmente, neste caso existem duas verdades. Corriqueiramente, existe sempre a sua verdade e a dos outros, tudo depende de quem observa, das expectativas e das experiências. Historicamente, o que chamamos de verdade é conveniente à regra, se enfraquece de acordo com a era, a política, a ciência e a religião. Em 1500 a Terra era o centro do universo e quem discordasse da Igreja morreria empalado e esturricado na fogueira. Em 2009 se você disser a um menino de 10 anos que a Terra é o centro do universo ele terá crises de riso, ou diga a ele que Plutão é um planeta bem legal. Ao longo da vida somos obrigados a aprender verdades frágeis como ovo de galinha, verdades abandonadas pelo bom senso, desnecessárias e prejudiciais ao desenvolvimento do homem, e estas, pelo menos para mim, passaram a não fazer mais sentido. O que é verdade?

O principio da incerteza é um termo que designa a ausência de verdade absoluta. Em Mecânica quântica é impossível conhecer a posição de uma partícula em movimento, ela está em todos os lugares. Por outro lado, na Física tradicional, a luz se comporta tanto como partícula quanto onda, a energia pode ser energia e também pode ser matéria. Na área da biologia, em mecanismos bioquímicos, descobriu-se que um sistema muito sofisticado e complexo habita uma única célula, que ela se comunica com outras células através de códigos, que são ativados ao mesmo tempo. Não existe código sem inteligência para planejá-lo, um código é uma linguagem e todos estes milhões de códigos que a vida animal e vegetal têm não podem ter evoluído sozinhos. Eles foram escritos por uma inteligência planejadora e provavelmente não houve evolução, sempre foi assim. Estas novas verdades sacudiram as verdades antigas de Darwin, ateus e evolucionistas estão preocupados. Em matemática avançada, durante décadas, estudaram o comportamento do zero, e em algum ponto dos cálculos o zero se transforma em um. Então, como posso matar e morrer pelas verdades? Verdades essas que nem são minhas, são de outra época, outro povo, outras crenças, outra cultura. A pergunta que sempre me faço é: que espécie de deus estão querendo que eu acredite? Sempre desconfiei disso, é uma inquietação de quando era menino. Por outro lado, dificil falar dessa questão sem ofender, já que as mentes são tão fechadas e não se admite nenhum pensamento que não seja o esperado.

Em escola nenhuma nos ensinam a pensar, ter raciocínio próprio, interpretar a vida, perguntar por quê, ter pensamento crítico, porque esse é o maior perigo que existe para as entidades como religião, governo, organizações. Quando se pergunta por quê, explicações precisam ser dadas. A ciência se preocupa com o quê, quando, aonde – mas nós, peças, digamos, soltas da engrenagem maior, deveríamos perguntar mais vezes: Por quê? O que foi que você me disse mesmo? Me explique de novo, Sarney, Dilma Rousseff, Temporão, governo, pastor, juiz, professor. Esse pensamento questionador faz a diferença entre uma sociedade e outra, enganador e enganado.

Noventa por cento das pessoas acreditam em Deus. Eu acredito em Deus, não acredito na fuleragem que dizem que é Deus. Pense nisso: Existe frio? Existe escuridão? Você diz: estou sentindo muito frio! Está escuro, acenda a luz da varanda, por favor! Mas acredite, não existe nem o estado de frio e nem a escuridão. Chamam de frio a ausência de calor e nomearam de escuridão a falta da luz. Percebe como é complicado falar em crenças e verdades? E sempre vamos dizer que estamos com frio, e vamos sempre acender os faróis dos carros quando estiver escuro.

E o que Deus quer de você? Não quer seu dinheiro porque já tem tudo, não quer seus sacrifícios porque viver já um sacrifício perigoso, não tem o menor interesse em sua casa, simplesmente porque Ele mora dentro de você. Deus quer apenas amor, primeiro o amor próprio. Todo amor deste mundo começa dentro de você... Se apaixone por você mesmo. Eu escrevi esta frase no MSN, num daqueles insights, e foi dela que nasceu essa reflexão. Ter amor faz a diferença entre ser o resíduo da sociedade e ser uma pessoa melhor. Deus existe, sim, mas é mais particular do que você imagina...

Allê Barbosa

14 de Agosto de 2009

61 litros de lágrimas

2009-04-29T19:45:00.001-03:00

Chorar é bom e todos choram... Há aqueles que choram muito e por qualquer coisa, e ainda há aqueles que guardam as lágrimas em potinhos de barro dentro da alma para liberar nos momentos específicos da vida. Entretanto, a verdade é que chorar é mais uma das artimanhas e sensações gostosas que o corpo tem, acalma o nosso espírito e o faz dormir tranquilo, nos dando a sensação de alívio e leveza. Chorar é um segredo contado no momento oportuno.

Durante nossa passagem pela vida produzimos em média 61 litros de lágrimas, e vamos usar cada gota nos tantos eventos emocionais que participaremos. Conheceremos uma média de 1700 pessoas ao longo de toda a vida, mas realmente nos importaremos com cerca de 300, e um dia, sem mais nem menos, essas 300 pessoas partirão, uma a uma – nos causando muita dor, levando também nossas lágrimas. Olhando por esse ponto de vista, as lágrimas servem para amaciar o tombo da gente, acetinar a queda da alma que não consegue se sustentar com o fato de não mais ver quem se ama.

Enquanto desfrutamos da nossa existência, vamos usando muitas taças de lágrimas para regar nossa própria vida, para não perdermos o bom sabor enquanto nos transformamos em árvores grandes, às vezes grandes árvores solitárias. Enquanto a vida vai por ruas e avenidas, vamos usar garrafas caras de lágrimas traduzindo desesperos, molhando corações partidos, cenas de novelas, clássicos de futebol, assistindo shows, lágrimas para lembranças de um outro tempo, fins de namoro, vestibulares, casamentos, felicidade de conseguir o que se quer muito. São tantas garrafas de lágrimas com vitórias, pódios, perda de amigos, reencontros, partidas, raiva, alegria, tristeza, TPM, sem motivos, com filmes, Reveillon, nascimento de filho, experiências religiosas, cachaça mal tomada, dor física, simplesmente dores. Por fim, gastamos muita lágrima para viver, parece até o combustível salobro da vida. Viver é um evento que requer coragem, às vezes temos que sentir dores de parto para abrir os olhos, sentar na cama e sentir o chão sob nossos pés. É preciso muito entusiasmo para fazer o que tem que ser feito, sabendo que se pode acertar e desacertar. Contudo, na felicidade ou na tristeza vamos ter que usar esses 61 litros de lágrimas.

A alma da gente gosta de brincar na chuva, adora se sujar como criança, é assim que ela se mantém criança e não percebe o tempo passar. É como ter 60 anos e a alma de 20, é ter os olhos umedecidos pela lágrima que fertiliza a terra em que a alma se mantém plantada. A alma é a nossa parte mais frágil e por isso vive bem guardada dentro da gente, vive além dos conceitos de beleza e expectativas, em seus galhos e folhas então escondidos nossos desejos e medos.

A lágrima é a língua líquida da alma, a saliva que produz a palavra que diz por si só. Não é à toa que é também pelos olhos que a alma se mostra. Minha alma observa o desdobrar do tempo e até o cheiro que isso causa, tenho um coração que pinga, por natureza me importo com as coisas, com a cor da vida e com as pessoas. Talvez seja por isso que eu frequentemente choro, às vezes um choro pra fora que apenas lava o rosto, às vezes um choro também pra dentro, que molha o casaco da alma e até seu coração fica mexido. Em Dezembro, numa gravação de um DVD em que eu fiz a direção musical, tive uma experiência muito interessante com a lágrima. Nos 2 dias antecedentes à gravação todas as coisas estavam dando errado, como dizia um dos diretores: “A cada minuto aparece um caralho de asa voando baixo, procurando uma bunda pra entrar...” E já tinha entrado em todas as bundas possíveis, tava faltando bunda. Simplesmente os detalhes se perdiam na escuridão. Imagine um trabalho de 3 meses no penhasco se balançando pra cair... Voltei para o hotel lá pras tantas, e mais uma vez cito a mulher mais incrível que já conheci, foi ela quem tornou possível eu continuar de pé naquela noite. Quando a vi simplesmente desabei, só enxerguei seus ombros como o lugar mais confortável da terra e sua pele como o lugar certo que eu deveria plantar minhas lágrimas, seu abraço me envolveu como o ar envolve os pulmões apaixonados e muda a respiração. Depois ela enxugou minhas lágrimas com suas mãos delicadas e me disse as palavras mais certas e importantes do meio milhão de palavras que existem à nossa volta. Ao meu tempo, me reescrevi linha por linha, como um parágrafo que estava escrito errado, renovei o meu olhar e depois voltei para o evento, e no decorrer da noite, comprovei que realmente no fim as coisas sempre dão certo, ironicamente como nos filmes.

Lágrimas não precisam fazer sentido para virem ao mundo, simplesmente saem, escorrem, caem, expiram no rosto, se misturam com a chuva, com o vento, com o amor, com o suor. Chorar não é vergonhoso, não é sinal de fraqueza e nem tampouco, ter facilidade de chorar lhe torna menos problemático que os outros. Gosto de pensar na idéia de que chorar é parir uma situação que chegou num limite razoável e precisa de uma solução, é zerar o contador de incertezas, é sinalizador, é começar de novo do jeito certo, e como diz Moska, é mergulhar lá do alto de onde já caiu. As lágrimas não são psicólogas, juízas, conselheiras amorosas, deusas ou fadas com varinhas mágicas, são um elemento condutor que leva o homem ao seu centro, leva a mulher à resposta que está escondida em códigos dentro dela. É sempre tarde quando a gente chora, o choro vem sempre da solidão, não da solidão de amor e beijos de bocas boas, mas da solidão de alento, de estar faltando resposta e preenchimento. O choro vem da traição, do engano, do não estar presente, da tristeza que chega fazendo carinho e arma barraca de camping... Se nesse minuto estamos chorando, de certo, alguma coisa aconteceu, por isso é tarde. Todavia, há conserto; sempre haverá conserto, há de se enxugar todas as lágrimas do seu rosto e se preparar para dar o próximo passo. Lágrimas são caminhos (...).

Allê Barbosa

29 de Abril de 2009

O beijo que se dá

2009-01-27T01:31:00.001-03:00

Cada beijo que você me dá, mais de mim você tem...

Cada beijo que dou a você, mais sólido nosso amor se mantém...

Cada vez que eu me perco em sua calma, gentileza e bondade,

Quando me encontro de novo, estou mergulhado em duas verdades:

Sou um homem muito melhor; você é a mulher mais incrível que conheço...

allê barbosa

26 de janeiro de 2009

Curiosidade à flor da pele

2008-09-05T04:52:00.001-03:00

Numa revista masculina, por trás dos belos seios e dos pelos pubianos pretinhos, meticulosamente bem cuidados, existe um mundo obscuro que não compreendemos direito. Escondido atrás dos textos bem humorados e inteligentes, dos anúncios bem pensados e caros, existe uma cultura machista, invariavelmente suja e bilionária. É como a carne ilegal da iguaria que chega em sua mesa, como o diamante de sangue que adorna o pescoço, mas ninguém quer saber como ele chegou a ser o que é. Sem equívoco, tudo isso é bonito de ver.

Pois bem, mas não são essas as razões que me fazem não comprar revistas como a Playboy. Uma mulher nua numa revista simplesmente não me completa em sentido algum, vejo os seios e sinto cheiro de tinta fresca no papel, vejo a pele retocada por Photoshop e sinto o gosto amargo da impossibilidade, do não estar, do não ter como estar, da fuga da realidade. Homens comuns apenas vêem essas revistas como jogam futebol, se realizam em cada página e solitariamente se masturbam, física ou ideologicamente. No entanto, não sou um homem comum, bebo de água mais densa, bebo das cachaças da vida, envelhecidas em barris de carvalho, sinto o sabor dos anos na mulher madura, e minha crítica é mais minuciosa e transcende uma fotografia. Em suma, uma vagina é sempre bela, é uma boca que diz palavras impronunciáveis, palavras que a boca do rosto não sabe dizer, mas mesmo assim, uma vagina impressa em papel de boa qualidade não deixa meu dia nem melhor e nem pior. Entretanto, abri uma exceção para a edição da Carol Castro. Por que? Por curiosidade...

A mulher está no imaginário masculino, quase sempre sem roupa. Mas no meu, uma mulher de calcinha é mil vezes mais interessante de ver do que uma mulher completamente nua. Não sei explicar porque esta preferência, acho que se ela estiver nua, minha curiosidade deixará de existir, como o cheiro do café fresco se dilui no ar depois de alguns minutos. A curiosidade mexe com nosso desejo por sexo, desejo às vezes ilícito, mas a curiosidade faz a gente querer sentir, querer ver. Há mesmo quem diga que o homem trai apenas por curiosidade de outros cheiros, corpos, curvas, temperatura, gemidos.

Ver a Carol nua não foi exatamente uma decepção ou um sacrifício, mas eu esperava que um anjo remidor de pecados me segurasse pelas mãos e me pusesse de pé quando eu visse o xibiu da Carol. Bem, continuo cheio de pecados. Deus, em seu infinito dom de artista, teve um cuidado extremo esculpindo a Carol Castro. É, de vez em quando Deus faz isso, fez com a minha mulher também. A Carol é uma das mulheres mais belas que já vi, sua beleza, além de desfocar nossa cansada visão, é um desaforo às outras mulheres. Carol me dá uma estranha sensação de tristeza, aqueles olhinhos puxados apertam o peito da gente, mas prefiro a Carol na TV, de roupa.

Ela tem uma tatuagem infame, tão previsível quanto as rodas de liga-leve no carro do filhinho de papai, ou o pit bull passeando na companhia do lutador de jiu-jitsu. Bem que aquela tatoo poderia não estar ali. Depois de ver Carol sem roupa não fiquei sem pecados, não melhorei como homem, nem como pessoa, não vi anjos voando, mas tive uma certeza: foi a minha primeira e última Playboy, agora só comprarei revistinha da Mônica e da PRO TESTE.

Outra certeza? A mulher com quem divido a cama, o cheiro da minha pele, a água da noite, o Listerine, essa é quem merece estar em minhas revistas imaginárias, meus filmes de sacanagem, ela merece aqueles textinhos que vêm logo abaixo das fotos, merece as luzes orientadas para corrigir o ângulo, merece até olhares de curiosos, merece meus pensamentos mais safados and dirty. Nessa minha coelhinha eu tenho realização e todos meus sentidos são aflorados, vejo sua pele e sinto o cheiro, sinto seu hálito e toco seus dentes com minha língua. Mulher linda é aquela que lhe ama e mulher perfeita é aquela que lhe acolhe e lhe dá abrigo em meio à tempestade.

Allê Barbosa

03 de Setembro de 2008

Feminina, elegante e convidativa

2008-03-09T19:41:00.004-03:00

Falar de mulher é sempre um delicioso desafio, é uma procura de palavras que caibam uma mulher dentro, é uma sinestesia, um desabafo da boca, um absorver do ouvido, é um sair de si e deixar a porta aberta, é um parir sem dor. É um perigo falar de mulher, já que é preciso encontrar o frágil equilíbrio entre impacto e sutileza.

Falar de homem é fácil. Homem é sempre igual, sempre parece ser mais do que realmente é, mas no fundo é um caixotinho de tomates, pintado a pincel com tinta barata. Dentro desse caixotinho, além dos tomates, têm alguns fios, circuitos primários, fusíveis e um manual, tudo muito simples. Por mais criativos que os homens sejam, caem sempre na vala da previsibilidade, na limitação, na falta de imaginação, ausência de intuição, na insofisticação. It doesn't matter, são todos iguais.

Já a mulher é a medida da complexidade, chega a parecer alienígena. Ela é como um quebra-cabeça de milhões de partes, e quando pensamos que montamos o quebra-cabeça, descobrimos que isso é apenas uma parte de alguma coisa maior: o incompreensível universo feminino. Observar mulheres conversando é sempre um presente e mesmo quando não falam coisa com coisa, tem um certo charme, soa musical.

E nesse balanço de observação não tem como não me lembrar do Saia Justa, programa do GNT que sempre assisto. Trata-se do quarteto mais adorável da TV, fêmeas inteligentes que produzem um pensamento questionador, engraçado, ensaiado quando convém, às vezes necessariamente fútil, sempre espirituoso e convidativo sempre. Eu acrescentaria a minha mulher àquela roda de debate, ela teria muito a contribuir, acho que ela faria o gênero Mônica Waldvogel, que é incrível, sempre exata, não sobra, não falta, classuda e elegante até o limite.

Saia justa é admitir que não existiria amor se não fosse a existência da mulher, é aceitar que somos continuamente devedores de amor, que a conta nunca se fecha. Amor seria ficção se não fosse a minha mulher, a sua, nossas mães e irmãs, avós, amigas, inimigas, as chatas, as burras, morenas, japonesas, haitianas. O amor necessariamente nasce no útero e se espalha para a vida. Uma mulher antes de tudo fica grávida de amor e é esse amor que nos acompanha quando nascemos. Acho que amar é perder o juízo, e meu juízo está todo comprometido. Tudo que eu não achava necessariamente sexy no passado, na minha mulher ficaa encia perfeito. Nunca fui fã de unhas vermelhas, sempre preferi unhas claras, mas é incrível como isso foi anulado, gosto de tudo que é cor que ela coloca, e não é tolerar a cor, realmente acho que fica bonito.

Impossível compreender o dia 08 de março num aspecto romântico se você não convive com uma mulher. Não quero aqui falar das lutas por melhores salários e igualdade, o mundo todo está falando disso hoje, prefiro ir além das bandeiras. Só compreende uma mulher quem produz sensibilidade, quem assiste seu sono acontecer, ouve cada palavra que se projeta da sua boca e participa dos seus sonhos. Não sabe quase nada de mulher quem não faz massagens nos pés dela no meio da noite para aliviar a câimbra, quem não cuida, quem não a ouve reclamar do Listerine que arde tanto que ela sente a língua tremendo, quem não acha engraçado ela reclamar do controle remoto da SKY de mil botões. Difícil acreditar num homem que diz gostar de mulher, mas não consegue enxergar acima da bunda dela, mas não participa de seu dia, suas chateações, suas birras, suas brigas com a balança, suas pazes com as saladas, suas vaidades e atração por saltos, colares, brincos e gloss, seu jeito de mexer no cabelo, seus planos sobre qual vestido usará amanhã na reunião com o novo cliente, seus sorrisos e seus momentos mais importantes.

Pelo menos hoje gostaria que não houvesse mulher apanhando do marido, fadadas ao fracasso como ser humano, sendo molestada, ganhando menos, descobrindo que guarda um câncer de mama, corroídas pela solidão e sem amor próprio. Ao invés disso, pelo menos hoje, queria que todas as mulheres descobrissem como é boa a sensação de ser amada plenamente, de sentir que se encaixou em alguém, sentir que até seus sorrisos são traduzidos. Pelo menos hoje...

Sou grato a Deus por ter uma mulher perfeita para amar, ter um ombro para reclinar a cabeça em dias difíceis. Ela sabe o quanto me interesso por suas coisas, sua vida, suas preocupações. Ela sabe como eu sou apaixonado por ela, pela delicadeza das suas mãos acariciando minhas costas, fazendo os poros responderem com um silencioso arrepio. E assim, toda vez que ela colocar aquelas pulseiras no braço, que fazem barulhinhos, saberá também que ao mesmo tempo essas pulseiras tocam a mesma música do meu coração. Parabéns, amor! Parabéns, mulher!

allê Barbosa
08 de Março de 2008

Ouça a música enquanto estiver lendo o texto "Amanhã".

2007-12-31T04:07:00.000-03:00

Trata-se de uma música instrumental, mas que fala como palavras...
Música: Kiko Loureiro
No gravity

Amanhã

2007-12-31T00:30:00.001-03:00

A partir de amanhã, outras músicas embalarão seus passos pela vida, outros ventos trarão a calma de que você precisa, outras águas molharão seu corpo, outros temperos despertarão seus sentidos. Amanhã é ano novo, uma nova colcha de retalhos começará a ser costurada com linha que não se quebra com o tempo, uma nova fotografia será tirada com exposição de 365 dias e seu resultado final não poderá ser alterado. Amanhã é tempo de renovação de olhar, é quando esperança deixa de ser palavra e vira lágrimas e abraços, vira votos de um bom ano e fogos de artifício, fogos que fazem espetáculo por 15 minutos e depois se transformam em esperança novamente, vira lembrança, como a lágrima seca no rosto e o abraço se afasta do corpo.

Amanhã é hora de deixar as máscaras no armário, reclamar menos da vida, ser responsável por sua felicidade e não a deixar nas mãos dos outros, como responsabilidade dos outros. É uma boa data para agir com mais legitimidade e propriedade, desaprender como se dar abraços vazios, tapinhas políticos nas costas, repensar valores importantes que sem perceber colocamos na gaveta do criado mudo. Seria bom se a partir de amanhã a gente esquecesse de como se faz tramóias, de como se dá o “jeitinho brasileiro”, de como se fura uma fila, invade um farol vermelho, como se comete pequenos delitos, pequenas roubadas inofensivas e pequenas corrupções que “não fazem mal a ninguém”. A partir de amanhã poderíamos ser bem melhores que hoje, até mais gentis que ontem.

Amanhã é dia de comemoração, gratidão e celebração. É o fim de um ciclo e o começo de um mar de possibilidades. Aproveite os momentos e os encontros que a vida proporciona, pois portas se abrirão em paredes impensadas. Gente legal sempre se fode, é verdade, entretanto, um pouco de amor, gentileza, generosidade no coração não matam ninguém.

Tenho pena de pessoas ruins, más e mesquinhas. Em algum momento elas conhecem o gosto amargo da vida, a dor e o desespero em seu estado mais cruel. A vida chega a ser sádica com essas pessoas, essas sim se fodem... Neste ano seja muito honesto consigo mesmo e com as pessoas que lhe cercam, faça muito amor, respeite mais as pessoas, coma coisas gostosas, exercite o bom humor, cuide do seu amor, seja mais cuidadoso com seus pais, seus filhos, seus amigos e seus bens imateriais. “Cuidado com o que você deseja, pois pode conseguir”.

Allê Barbosa

31 de Dezembro de 2007

Quando os anjos choram

2007-12-12T19:44:00.000-03:00

Por alguns segundos os anjos me invejam. Pelo menos por um dia eles queriam ser eu, queriam amar da forma que amo, ter defeitos, usar protetor solar, sofrer de indecisão, desesperança e impaciência, sentir medo do escuro, sentir o cheiro da chuva misturado ao cheiro da terra, xingar o cara no trânsito, pingar colírio no olho irritado, sentir fome de pão e sede de música. Sinto que no olhar dos anjos tem pinceladas de tristeza, e acredito que pelo menos por pouco tempo um anjo gostaria de saber como é ser feliz, ser feliz daquele jeito em que a gente não cabe dentro da gente, em que esperar a hora passar vira um pesadelo sem fim.

Os anjos não choram e quando choram, suas lágrimas viram chuva. Eu choro de vez em quando, eu sangro e sinto dor no corpo e na alma, mas os anjos nem sequer sangram e o bater de suas asas branquinhas ventila uma tarde ensolarada de domingo. Os anjos são sempre eternos, enquanto que eu não passo de um suspiro demorado de Deus e minha vida é a duração de uma batida do seu coração.

Possivelmente, algum anjo me contou tudo isso noite passada. Ele trocaria tudo isso pela delicia de saber como que é amar você. Se um anjo soubesse amar, talvez eu até quisesse ser um anjo, mas com uma única condição: te encontrar de novo na vida

Allê Barbosa

10 de Dezembro de 2007

O que vão pensar de mim?

2007-12-04T18:10:00.001-03:00

Quando essa pergunta se torna indispensável na vida de alguém, muitos momentos bacanas são anulados e pisoteados como formiguinhas desmilinguidas. Este texto não é para gente chata, para os “Diogos Mainardis” do cotidiano, gente insípida e abusada que tem o próprio umbigo como centro do universo, gente que não sabe se divertir com o que se tem à mão, gente que torce o nariz para tudo que não fizer parte de suas construções mentais. Conheço algumas pessoas chatas, logo eu que flerto tanto com o brega, que é água que gente chata faz questão de não beber. Geralmente as pessoas inteligentes e criativas são irritantes, todo comportamento que não seja como o deles é alvo de uma observação no mínimo pejorativa. Dificilmente essas pessoas relaxam, nem cagando se soltam, é uma urgente tensão, eles querem falar de tudo com propriedade e nunca são pegos com calças curtas... Acho que isso acontece basicamente por medo de perderem o troféu e o primeiro lugar que eles mesmos se deram.

Ah, mas existem os inteligentes e criativos que não são chatos, não precisam provar que têm o mundo micro-dimensionado em compartimentos dentro da cabeça. Exemplos perfeitos disso são Rubem Alves e João Ubaldo Ribeiro. Porra, são caras comuns que sentem prazer em pratos sofisticados e sabem valorizar o nosso bom e velho feijão com arroz, andam de chinelos de dedos e pisam em tapetes vermelhos pelo mundo, ouvem jazz e respeitam estilos populares brasileiros. Prefiro esse tipo de gente inteligente do que os inteligentes que se acham gênios, above all, os que sempre têm mais explicação sobre o livro do que o próprio autor, têm mais interpretação sobre o filme do que o próprio diretor. Não compreendemos suas idéias, suas músicas, suas campanhas conceituais e até suas piadas são complexas. Eles se embebedam de vaidade e têm medo de que por alguns segundos pareçam ridículos.

O passatempo preferido de gente besta é exibir todo seu conhecimento com um único objetivo: humilhar, sempre com sutileza, é claro. Geralmente essas pessoas são cópias de outro chato e metido que produziu idéias que viraram alguma bíblia. Uma cópia é feita de uma originalidade esgarçada, e querendo ou não, tudo é uma reles cópia debaixo do céu. Fala-se tanto sobre personalidade que ela virou a palavra da moda. Quem tem personalidade é o máximo! Me parece que ter personalidade é fumar maconha, gostar de Otto, do Teatro Mágico, Mombojó, Cordel do Fogo Encantado, Woody Allen, mulher raspar a cabeça, colocar piercing no clitóris e também na língua. Ou talvez seja ser bissexual, tatuar “Eu sou o MÁXIMO” no próprio pênis, ficar bêbado gratuitamente. Sei lá o que é isso, mas antes de tudo são escolhas, orientações que deixam alguém feliz, não significa que quem não fizer escolhas como estas não tenha personalidade, se desqualifique diante de um grupo. Na verdade, a palavra da moda deveria ser respeito.

Tenho por religião não levantar bandeira para nada, quem sabe eu acene para a diversidade cultural que temos no Brasil. Chega uma hora na vida da gente em que as crenças juvenis se envelopam, vão se evaporando como neblina ao beijo do sol, as bandas que gostávamos ficam sem brilho, o couro da bota fica seco, a jaqueta de general já não tem tanto impacto e o tipo de lugar que freqüentávamos fica frio. Nesse momento, ter personalidade não é se prender a um feixe de idéias flutuantes ou se fechar para a pergunta: “por que não?”. É claro que não vou me perguntar: por que não dou minha bunda de vez em quando? Certa vez, Gilberto Gil disse que deu o fiofó e não gostou, eu nem dou, porque sei que não vou gostar. Na falta de uma explicação melhor, essa vem a calhar. Afinal, não sou tão livre assim e prefiro morrer sem experimentar certas coisas.

Não ligo se eu parecer brega e careta, patético ou fora da moda. Detesto moda que não seja espontânea como a vontade de beber água. Todo ano, editores de moda, em alguma sala de NY ou Milão dizem que o mundo inteiro vai usar melancia na cabeça no verão seguinte e quase todos seguem esse padrão sem titubear. Não ligo se meu tênis 2007 não combina com a calça branca que comprei em 98, não ligo se a música que gosto não é a que te seduz. Sou feliz sem precisar de aprovação, só me falta ficar nu o dia todo e andar por ruas sem nome, sem trânsito e semáforos. Se um dia eu ficar inteligente espero não esquecer em qual gaveta eu guardei minhas palavras.

Allê Barbosa

30 de novembro de 2007

Brilho eterno de uma mente sem lembranças

2007-11-26T17:42:00.001-03:00

Um filme belíssimo dirigido por Michel Gondry...
Na verdade, eu queria a imagem em que ele (Jim Carrey) está embaixo da mesa, e ela (Kate Winslet), mostra a virilha dela para ele não esquecê-la. Isso me fez lembrar de eu menino, quando eu gostava de ficar embaixo das mesas. Enfim, no texto a seguir tem um parágrafo dedicado a essa fase de minha vida.
Taí um filme para se apaixonar!

Amor parece clichê, mas é para ser

2007-11-26T17:18:00.001-03:00

A vida que me cerca hoje, já em minha infância acontecia de um jeito bom e esperto. Não sei bem por quê, mas minha diversão preferida era observar os adultos, eles eram muitas vezes arena de minha incansável imaginação. Conversa de adulto era um quebra-cabeça danado, contudo, era melhor que jogar bolinhas de gude com os carinhas. Enquanto os outros meninos adoravam exibir seus brinquedos da Estrela, eu fazia os meus próprios brinquedos, enquanto eles amavam jogar bola, eu não via a menor graça e ainda achava estúpido, enquanto traficavam revista Avon para verem mulher de calcinha e sutiã nos anúncios, eu lia (de fachada) alguma revistinha do Tio Patinhas em baixo da mesa da sala, apenas para ver a calcinha das amigas da minha mãe que iam jogar conversa fora à tarde. Convenhamos que às vezes acontecia de elas estarem de calça, atrapalhando a minha pesquisa sobre o tema, o que me deixava emburrado em algum canto... O fato é que sempre arrisquei mais que os carinhas(...). Ê tempo bom! Tempo em que eu era um menino buchudo, dotado de invisibilidade, com hora certa para entrar embaixo da mesa. Por ser invisível, ouvi muitas conversas de adultos e tem uma frase que eu nunca esqueci: “Amor é uma flor roxa que nasce no coração dos trouxas”. Desde pequeno eu sabia que tinha alguma coisa errada com esta informação, era uma afirmativa de quem não havia vivido um amor, não enxergava o amor como um encontro. Eu já vivia apaixonado não sei pelo quê, mas vivia.

Hoje eu sei... O amor é a palavra que penetra silenciosamente na alma, é a alma banhada pela palavra, é o movimento impensado da língua no espaço da boca. Talvez nem seja isso, seja apenas um contentamento, uma acomodação de olhos sorrindo no cantinho da boca. Não entendo de amor, percebo apenas o meu amor e o julgo como um acontecimento raro, ele se propaga como a onda de rádio viaja pelo tempo ao encontro do ouvido que lhe acolha, parece clichê, mas é para ser, senão não seria amor. O amor vai além de um encontro ao acaso, além de um olhar que se cruza na esquina, vai além dos bons roteiros e das músicas de chorar, vai muito além de um déjà vu, do já visto. O amor é uma soma de valores e energia que foram depositados em você num passado, talvez muito distante, e fica lá, esperando que seu dono apareça, esperando por alguém que o decifre. Este amor descansa dentro da gente e há um amor destinado a cada coração.

Amor é poesia intangível, mas também é beijo nos olhos, afago no cabelo, é rir de coisa besta e engraçada, é lavar um prato, forrar uma cama, é dizer que o cabelo está lindo desse novo jeito, é pensar que hoje é seu último dia perto dela e viver assim, aproveitando cada segundo.

Amar é o nascimento da inconcreta visão de um dia mais doce, é um bom samba cantado por Marisa Monte, é um pôr pra fora algo que não é seu, como o bebê que tem que sair depois de nove meses, você apenas administra. Sou um espaço que ela conhece muito bem, sabe andar até de olhos fechados, sabe onde ficam as luzes e onde se guardar dentro de mim. Não sei como, mas ela sabe direitinho quantas estrelas há no meu céu, sabe o momento certo de pôr flores em minha janela, tem o dom de decorar minha alma com a arte que me agrada. Para você o amor pode ser outra coisa ou pode ser mais que isso. Seja como for, viva e permita esse amor em sua vida, permita que ele venha dançar com você, como o vento dança com as palmeiras imperiais num dia bonito.

Allê Barbosa

25 de Novembro de 2007

Ela sempre esteve aqui

2007-11-18T23:25:00.000-03:00

Por mais que eu diga que ela é especial, fica sempre uma necessidade de dizer de novo, é a mesma vontade que a primavera tem de voltar para as flores uma vez por ano. Acredito, talvez ignorantemente, que sempre foi assim com a natureza, há sempre uma necessidade de ela fazer de novo, sempre há noite depois que o sol se deita em sua cama flutuante, sempre há um silêncio escandaloso depois do choro do guri, assim como estórias são sempre contadas depois das férias. Então tenho que falar novamente que aquela mulher de olhar acolhedor não sai dos meus pensamentos. Desconfio seriamente que ela sempre esteve aqui.

Se olharmos à nossa volta perceberemos cada vez mais pessoas indo aonde o vento leva, parecendo folhas secas de fim de estação, papel de bala na areia da praia, sem expectativa emocional no olhar, desconectadas do timbre que dita o ritmo da vida, materialistas, consumidores de modismos tão voláteis quanto acetona. Observar gente é uma boa atividade, é auto-conhecimento também. Neste exercício tenho sempre a sensação de que principalmente as mulheres, bonitas mulheres, estão colocando coleiras em suas almas, se vendendo às miligramas de silicone, às costelas que se tiram para afinar a cintura, às modinhas e comportamentos que desaparecem de um ano para o outro. E para quê? Para homens se apaixonarem? Absolutamente não, para homem tanto faz costela, cintura, silicone ou peito pequeno. Sensualidade não se compra em consultórios, escorre de dentro pra fora. Essas mudanças são para elas mesmas ou para que as outras mulheres vejam, assim como a cor do cabelo e o vermelho das unhas. Em suma, mulher se arruma pra mulher.

Impossível compensar a falta de um amor com modinhas e paliativos. Ele é indispensável e ridículo misturados na mesma garrafa, entre tantas garrafas da prateleira em que estão nossos sentimentos. O desejo de legitimar o vazio que a superficialidade deixa em nós é encoberto por um desejo ainda maior: o de amar e ser amado. Precisamos bastante desse amor subjetivo que os olhos não sabem medir, é como o cinema que é ilusão para os sentidos, entretanto, é muito real para quem o faz. Às vezes conhecemos pessoas que nem têm muito a ver com o nosso jeito e na falta de um argumento melhor que “não tem outro, vai tu mesmo”, desesperadamente, aprisionamos essas pessoas em nossas cabeças, para que não fujam de perto dos nossos olhos. O mundo está gerando pessoas impossíveis, amores impossíveis, gente que quer fazer parte do outro corpo, mas quer vir completa, sem nada a ser acrescentado, perfeita demais. Exatamente por isso não tem capacidade de completar outra pessoa... Esse não precisar de ninguém, essa urgência em dar conta do recado, essa completude estúpida é reflexo do individualismo, da auto-suficiência e perfeição, pratos preferidos da sociedade moderna.

Todos vivem grávidos de amor adormecido desde que o coração bate pela primeira vez. Amor adormecido é meia lua no céu, é maré enchida pela metade, é pele sem cheiro, é o meio barulho das ondas do mar, é um longo abraço vazio, é o futuro chegar sem trazer nenhum presente nas mãos. Engraçado, muita gente acha que isso já é tudo, que esse meio beijo basta a um coração. Mesmo que você não se aposse do amor, alguém, em algum lugar foi feitinho pra você, com todas as medidas e palavras precisas, com o sorriso que pode acalmar seu coração agitado.

Por natureza, tenho a sorte grande, já encontrei esse amor. Ela é minha outra metade, foi desenhada especificamente pra mim, sozinha é imperfeita como eu, contudo, construímos uma ponte onde passamos diariamente com os tijolinhos da nossa casinha, nosso jardim de nobre arquitetura. Amar alguém é no meio da noite olhar essa pessoa dormindo e isso lhe comover ao ponto de deixar seu coração pequeno e apertado. Amá-la é aproveitar cada gota do seu amor, é me banhar nessa luz, afinal, ela sempre esteve aqui.

Allê Barbosa

14 de Novembro de 2007

Pé de tranquilidade

2007-09-26T13:30:00.000-03:00

Quando eu vou comprar o pão, quase sempre há fila.
Fila é a certeza de que tenho que apressar a minha volta pra casa,
pois meia hora sem você é deixar de saber nadar nas águas da vida.

Parece absurdo que tanto conforto viva em uma única boca, a sua.
Ainda bem que o amor considera estes absurdos.
Amar é o absurdo mais gostoso de que tenho lembrança!

Às vezes escondo seus chinelos de propósito,
assim, exercito meu gosto infantil de ver meu chinelo sobrando em baixo do seu pé pequenininho, pé de tranqüilidade que pede licença pra chegar.

Pés pequenos, de fato, mas que sabem achar o caminho
que traz seu corpo aos meus abraços descomplicados,
abraços viciados em seu calor.

Allê Barbosa
26 de Setembro de 2007

Paz elástica

2007-09-21T02:01:00.000-03:00

Quando eu tive febre você ficou do meu lado,

me cobrindo com seus cuidados,

como o céu cochila cobrindo o mar,

numa profunda paz elástica.

Allê

Putas pagas

2007-09-20T01:41:00.000-03:00

Categoria: corrosivo

O Brasil é um absurdo demasiado, tudo é assim aqui, frágil e faceiro. Da alegria despreocupada e deslavada de cada rosto às perebas do poder público que tripudia com nossa paciência. Mas se você acha que sofro de histeria descontrolada, então, me diga em qual ilha paradisíaca estão Lalau, Luiz Estevão, Sergio Naia (chamado também de Osama por saber derrubar prédios com eficácia), Jader Barbalho, Maluf, Severino Cavalcante, Salvatore Cacciola, Eurico Miranda, José Dirceu, Antônio Palocci, Roberto Jefferson, Waldemar Costa Neto, Celso Pita, todos os mensaleiros... Ahhhhhhhhhhhgg! Cansei! Acha que estão presos? Presos somos nós, uma ruma de otários acorrentados em meia dúzia de coisas que dão certo no Brasil (novela e futebol são duas delas), trancafiados em casas de grades e cerca elétrica, carros de vidros fechados e atrás de muros altos de condomínios ultra seguros, protegidos por cercas de arame preconceituoso.

Sobre a absolvição de Reinan Calheiros, presidente do senado, hummm... Let me see... Me sinto como uma puta, não como Bebel da novela das oito, mas uma puta fulera que dá o xibiu por 15 Reais para cinco clientes na noite, cada um mais big dick que o outro, e no final de tudo recebe um calote. Triste, a coitadinha volta pra casa, sem dinheiro, com a meia calça rasgada, maquiagem borrada, sem uma gota de dignidade nos olhos e não tem com quem reclamar. Quem vai se importar com o xibiu de uma puta paga? O FMI? Osama? Lula? Enfim, o episódio de Reinan me deixou com essa sensação, sensação que não é menor do que a que nosso presidente me causa. Toda vez que um amigo dele fode com o Brasil, ele elogia o sistema democrático brasileiro. Fala algum blá-blá-blá de efeito, diz umas cinco metáforas e pronto, está tudo resolvido. E assim, o estupro de intelecto vai lascando tudo, violentando nossas entranhas que julgo ser nosso entendimento (...).

Estou pensando seriamente em me mudar do Brasil. EUA nem pensar, Jack Bauer mora lá e quem não é americano é terrorista. Nos EUA, imigrante vale menos que fungos e ácaros. Vou para a Europa, onde imigrante é cachorro, e cachorro inglês tem mais atenção do governo britânico do que cidadão brasileiro de Cabrobó do Rocha.

Porra, o certo seria ir para o Japão. Quando um parlamentar é pego em irregularidades sua credibilidade vai ao chão em minutos, fazendo-o perder a coragem de encarar o seu eleitor e numa atitude de homem (ser homem não é ter pau entre as pernas, sempre digo isso), pula do vigésimo quinto andar do seu apartamento. Um japonês desse merece ir pro céu, é uma pessoa de honra e vergonha na cara. Precisamos de japoneses em nosso congresso. Talvez, ao fim de quatro anos, metade desses parlamentares tivesse se suicidado.

A absolvição de Reinan é a prova mais irrefutável de que não há justiça no Brasil. Justiça existe para condenar pai desempregado que não pagou pensão, pessoas não apadrinhadas, ladrão de galinha, de bicicleta, sabonete e biscoito no supermercado, e de vez em quando, alguns traficantes sem influência. Esse pensamento sobre justiça parece clichê de gente besta e invocada, recém saído das fraldas. Mas não se engane sobre mim, não saí das fraldas ontem, saí anteontem.

Me dê licença, preciso ir, eles vão tirar mais uma fatia de bacon das minhas costas...

Allê Barbosa

19 de Setembro de 2007

Dia santo

2007-09-13T13:11:00.000-03:00

Bendito é o dia que te faz acordar,
Esse dia é santo.
Santo é o minuto que me fez te encontrar,
Você não sabe o quanto...
Você é a certeza de um final de semana feliz,
Não há como planejar, você sempre se sai melhor que o plano.

By Lêlê
13 de Setembro de 2007

Nossas adoráveis jaulas invisíveis

2007-08-23T14:44:00.000-03:00

Tudo se baseia na política, o mundo gira graças aos ventos da politica e a mentira é que faz estes ventos soprarem com tanta eficiência. Se em uma sociedade todos forem iguais é mais fácil exercer controle e eternizar mentiras. A sociedade é uma grande e sofisticada máquina, com diversas catracas, botões e fios, polias, parafusos cromados e lubrificantes que fazem coisas deslizar. Embora uma sociedade seja um organismo de grandes dimensões, não funciona por si só, não é auto-reguladora. Para tudo girar numa certa ordem, é preciso haver manipulação e mentira, elas são responsáveis pela cegueira que garante que não exista caos. Somos produtos, números, símios falantes de córtex desenvolvido vivendo em invisíveis jaulas sociológicas, com a sensação de que somos libertos e espertos. Temos a falsa idéia de que se não assistimos ao Faustão, se não pertencemos à turma dos pagodeiros, se não somos vendidos a idéias baratas, se não gostamos de futebol, novelas mexicanas ou filmes dublados, já estamos acima das pessoas comuns. Isso é nossa ilusão teatral de que somos deuses que gostam de coisas mais complexas, frutas sazonais selecionadas como Chico, Björk , Elis Regina e tudo que tenha um tom cult.

Quando nos libertamos de carrapatos como pagode e Faustão, não significa que tudo vá melhorar ou que vamos encontrar a civilização perdida, pelo contrário, subimos para o nível dois, da consciência dilatada, onde tudo piora diante da quantidade de luz que passa pela retina, diante da impossibilidade de se fazer alguma coisa que não seja virar um eremita ou usar ácidos lisérgicos. Certa vez disse Gilberto Gil numa entrevista: “Usei ácidos entre 68 e 74 para expandir a consciência”. Usar droga é um tipo perigoso de fuga da realidade. Nesse nível, descobrimos que quanto mais longe você consegue enxergar, menos satisfação você tem, mais bosta em seu tênis Adidas você percebe, lhe desconcertando toda vez que a vida se alinha em seu pensamento. Não importa o que você faça para fugir do fator alienante, do comportamento não crítico, do que todo mundo gosta, vai sempre esbarrar num problema muito maior que o gosto popular: no paradoxo da liberdade. Liberdade é apenas uma palavra sem significado algum (não me refiro à liberdade do presidiário), liberdade são as ondas efêmeras da pedra jogada ao lago, é o eco de um grito na colina. Não somos livres nem em pensamento. Tudo que você pensa foi programado por sua cultura; seu comportamento, sua orientação sexual, seu preconceito, o que você gosta de comer no meio-dia, seu café da manhã, seu machismo, sua religião. A maior parte das pessoas nem se dá conta da situação em que está inserida. A máquina nos projeta a sensação de que somos livres para ir e vir, e é assim que a máquina quer que seja, assim existe o frágil equilíbrio entre a ordem e o caos.

O controle necessário afeta todos os cidadãos, alienado ou não, rico ou pobre, gente boa ou ruim, ignorante ou de QI espaçoso. Aos mais inteligentes ficam reservadas doses de desespero e impotência de não conseguirem lidar com o absurdo peso da verdade, com a perda do espírito lúdico da alma. Estes gênios desde cedo se excluem, têm os cérebros mais desejados, viram ícones de um tempo com pinturas, livros, teorias, tecnologias, músicas, depois enlouquecem, se sentam sob uma sombra de isolamento e acabam sempre atirando no próprio peito com balas de verdade ou metafóricas (não é regra).

Sei que mentem para mim quando ligo a TV, quando uso o cartão de crédito, quando encho o tanque do carro, quando falam de economia, quando falam de ações na bolsa de valores, quando pago plano de saúde, conta de celular, internet, IPVA, CPMF ou qualquer outro imposto. Minha digestão se atrasa quando vejo discurso de político pedindo para não lhe cortar o lucrativo cordão umbilical, quando vejo pastores pedindo dinheiro, quando leio uma revista semanal com opiniões parciais. Enfim, toda engrenagem que faz a sociedade funcionar se sintetiza em política. Estamos inseridos num sistema construído segundo os interesses e especificações de algum grupo, não importa o ideal que se defende, qualquer grupo quer a mesma coisa: poder.

Sempre vamos precisar de cercadinhos de bebê, cerceio. Sem regras nos comeríamos vivos como os leões comem as zebras, existiria caos em toda parte. Me lembro de quando houve a greve da Policia Militar aqui em Salvador, houve caos generalizado. Pessoas comuns, boas, trabalhadoras, honestas, sem passagem pela polícia se juntaram em grandes grupos para saquearem lojas de eletrodomésticos, roupas, comida e tudo que aparecesse pela frente. O medo tomou conta de todos, mesmo dentro de casa nos sentíamos inseguros. Outro exemplo disso foi quando o furacão Katrina destruiu New Orleans. Todos perderam tudo entre vidas e bens, foram levados para um estádio onde ficaram sem água, comida e informações, participando da mesma dor. Entretanto, houve saques de casas e lojas que sobraram intactas, assassinatos e dezenas de estupros, até mesmo nos vãos escuros do estádio. Como entender esse comportamento bruto? No acidente da Gol e da Tam, objetos pessoais recuperados nas malas dos passageiros, como celulares, câmeras, jóias, dinheiro, notebooks foram roubados e até documentos como RG, CPF, foram vendidos para o mercado negro. Numa guerra, milhares de pessoas morrem e umas dezenas de empresários enriquecem 10 vezes mais. Nossa natureza é essa, somos corrosivos e por isso precisamos de mentiras sinceras que nos coloquem coleiras. Não sabemos lidar com nossa individualidade. Como compreenderíamos o coletivo?

É um paradigma. Somos manobrados e a medida dessa manobra é muito mais elástica do que imaginamos, vai muito além do que ceder aos apelos de uma boa campanha publicitária ou usar a última moda de vestidinhos. Por outro lado, precisamos de regras, reis, fantasias e novelas. Em terra de cego quem tem um olho só além de caolho é rei. Em síntese, um espertinho (conjunto sólido de regras) qualificado como dono das verdades vai abrindo caminho para a humanidade, fazendo circo, espetáculo de pirotecnia e distração que desviam a atenção até de alguns mais atentos, como eu. A raça humana chegou à idade da razão com a palavra escrita, entende o pensamento e os mitos, mas continua acreditando em Papai Noel e cegonhas que trazem bebês ao mundo. Vivemos numa eterna masturbação sem gozo!

Explicações satisfatórias para os nossos problemas existenciais são quase tão raras quanto encontrar amores possíveis (amor de verdade), poucas verdades absolutas existem nessa vida. Algumas verdades duram um entardecer, algumas uma década, outras duram alguns séculos, mas gostaria de encontrar uma que fosse como o tempo, inalterável, sem passado e nem futuro. Talvez a música e o sexo sejam verdades incontestáveis. E você, o que considera uma verdade incontestável e absoluta?

Allê Barbosa

22 de Agosto de 2007

Nosso jeito feliz

2007-07-30T01:07:00.000-03:00

Eu me apaixonei novamente por ela. Acho que foi ontem na milésima vez que ela olhou pra mim daquele jeito. Se apaixonar de novo pela mesma pessoa é perfeito, é sinal de inteligência. Naturalmente nossas células se renovam o tempo todo, nosso cabelo sofre modificações, o sangue se renova, os conceitos mudam, nossa compreensão se adapta, nossos cheiros estão sempre passando por variações. Por que a paixão e o amor não se renovariam?

O incenso de sândalo estava aceso em cima da mesinha do quarto desenhando formas abstratas no ar. O cheiro bom pedia passagem de um lado para o outro do quarto anunciando o desejo de beijos e palavras como cobertura. Xuxu, o gato, não entende nada dessas coisas, mas estava presente neste espaço interessante. Toda essa nossa percepção legítima se misturava às ondas da música “21st century kid” do Jamie Cullum. Daí, como não se apaixonar de novo pela mulher ideal? Claro como a luz do dia, percebi o nosso jeito simples de ser feliz. É esse jeito que nos mantém ligados e focados no que realmente é importante para que nosso amor respire tranquilamente.

Um incrédulo poderia dizer que isso não existe. De uma forma que não sei explicar, intuitiva talvez, acredito seguramente que a gente sempre tem o que acredita. Eu a encontrei porque sempre alimentei a sua existência. O meu dia-a-dia com ela parece uma história lúdica bem escrita por algum bom romancista que também acredita no amor. Às vezes passa por minha cabeça a idéia de que ela não seja daqui da Terra. Quem sabe ela seja uma marcianinha disfarçada de gente com poderes de abdução. Aliás, nunca fui da turma dos normais em nenhuma fase da vida, sempre achei que já fui abduzido pelos ETs , talvez ela me explique isso, é mesmo! Vou perguntar pra ela.

Ela tem o jeito apropriado e contagioso de se movimentar pelas avenidas e ruelas da vida. Quando estou no auge de minha distração, ela aparece com um sorriso que se encaixa no meu e uma carinha que me deixa sem chão, derretido e de coração bobinho. Se viajo a trabalho fico longe do seu corpo por alguns dias. Entretanto, o seu beijo consegue entrar em minha boca e fazer morada, assim o carrego aonde quer que eu vá. Nesses dias de ausência consentida fico querendo saber se ela assistiu ao documentário que ia passar na GNT, se ligou o aquecedor do chuveiro, se desligou o estabilizador do computador antes de dormir, se molhou nossa plantinha. Ela é engraçada por natureza, sempre fala de coisas e faz o som das coisas que ela fala. “Tchuc, tchoim, ploft” evidenciando ser uma mulher musical e percussiva de alma.

Os tijolinhos que preenchem as paredes do amor são essas particularidades simples. Ela tem o cuidado de pensar em cada coisa que eu gosto e no jeito que gosto das coisas. Até o queijo que gosto aparece na geladeira quando esqueço de comprar, como se minha felicidade dependesse do queijo e não do sorriso dela. Ou meu manual é muito fácil de entender, quase auto explicativo para não dizer um folheto, ou ela foi treinada na cidade dos anjos.

Amar às vezes dói. Essa angústia desatina o sossego porque a gente não quer que a pessoa sofra nunca. Invariavelmente, amar deixa rastros, deixa vestígios como os pés deixam sua marca na areia da praia. Amar dói porque nem sempre somos o analgésico que faz a dor sumir do olhar da pessoa que se ama. Queria ter algum tipo de poder para aliviar todas as preocupações dela, desfazer o rostinho triste no mesmo momento que surgisse, desmanchar o franzido da testa, acalmar o coração inquieto e apreensivo. Amar mexe tanto comigo que às vezes me dá vontade de chorar. É uma força não explicável que esmaga minha compreensão.

Estou sempre escrevendo sobre ela. Nos meses que não escrevo estou grávido, nutrindo a gestação do que você está lendo agora. Não é uma forma de tornar público um amor, um farol norteador de barcos, mas é como uma música romântica que a gente ouve no rádio, uma história cantada. Ela me faz ser um texto e depois me traduz por inteiro, me enriquecendo com sinônimos e significados. Sua inteligência me lê facilmente quando durmo, e quando acordo me sinto realizado. Cada olhar meu tem uma resposta dela, é como o azeite que dá o toque quente na salada. Queria roubar dela o jeito que ela consegue entrar em mim e descobrir como elaboro meus pensamentos. Ela percebe melhor o que eu sou do que eu mesmo.

Parece que foi ontem que eu reparava nela, toda feliz, de chinelinho rasteiro no pé, ouvindo “Gente boa se atrai” de Peu, parecendo criança brincando com água na piscininha azul de plástico, de blusinha casual e olhinhos brilhando. Com o passar do tempo passamos a reparar em outras coisas. Hoje à tarde reparei nos detalhes do cabelo, na mistura de pele com o novo hidratante, nas pulseiras e colares que sempre combinam com tudo, na empolgação sobre o novo projeto empreendedor, no vestido novo que ela usou no aniversário, no nosso destino. Sou intrigado com o organismo vivo que chamam de destino. Nosso caso de amor é um encontro de alma que estava programado há 300 anos. Só assim posso entender o motivo de minha alma ser incrivelmente nua, sempre fabricar olhar curioso de menino que consegue ver mil maneiras em uma mulher.

Nosso jeito feliz não é nenhum segredo. É a oportunidade de rir que aparece a qualquer hora e a gente aproveita muito bem. É quando tudo sugere que se quebre o pau e a gente se beija com entrega. Quero que o sol vá embora assim que possível, quero que ele deixe uma licença para a noite cuidar de nós, nos carregar para a cama bem cedo. Amor, quero sua cabeça reclinada de novo em meu ombro esquerdo que é seu travesseiro preferido, quero fazer cafuné em seus cabelos até que você durma, e então, amanhã começar tudo de novo, o nosso jeito feliz.

Allê Barbosa

28 de Julho de 2007

30 voltas em torno do sol

2007-05-02T12:30:00.000-03:00

*

**Meu mundo era bem pequeno e acanhado quando eu tinha quinze anos de idade. Não passava por minha cabeça que um dia fosse ter trinta anos, era como ir para lua num jegue. Compreendo essa sensação melhor hoje, penso a mesma coisa sobre chegar aos sessenta. Chegar aos trinta anos é uma vitória, é como alcançar uma meta de vendas em uma empresa de telemarketing. Poderia ser também como fazer sua casa dentro de uma fábrica de chocolate, onde todos os sentidos são alimentados todo o tempo. Aos trinta anos, as nossas asas de cera são substituídas por propulsores que podem nos levar bem mais alto. Esta permuta tem obrigação de nos fazer ter mais coragem de abandonar as idéias que nos acorrentam, nos fazer arriscar mais na profissão, no amor, nas escolhas, nos desafios, sem medo do sol, sem receio de que a cera se derreta. Ao longo dessas trinta voltas que dei em torno do sol estive apenas ensaiando a vida, ouvindo seus acordes pra saber tocar, pegando as manhas e mumunhas, a malandragem dos movimentos, como na capoeira. A partir de agora acho que é viver valendo, a banda já começou a tocar há 10 minutos. De repente cheguei à estatura de um homem questionador. Ainda não me parece ser mais alto do que falaram, mas é interessante. Não ganhei visão de Raios-X e nem capacidade de pintar o futuro com tinta guache. Ao invés disso, foi tatuada uma certeza em minha mente: estou um ano mais perto do dia em que vou começar a viver de manhã e não vou terminar de viver, do dia em que alguém vai terminar de fazer minhas coisas. Não sei por quê, mas em meu aniversário sempre penso em quando não estarei mais aqui. Nem ouso imaginar minha Lelezinha encerrando a minha conta no banco. Eu sei, é um tom pessimista, entretanto é ingrediente do bolo da vida. O que é a vida? A vida é só um meio de transporte, um ônibus gigante que pára em pontos aleatórios pra pessoas descerem.
***Fui contaminado em alguma hora pela sorte, talvez tenha acontecido ainda na barriga de minha mãe. Na minha vida, as coisas vão se desdobrando como as ondas macias da praia de Aleluia, tudo ao seu tempo e encanto. Me ocupo de lucidez, conquistas, crenças, descrenças e não voto no PFL. Tenho leveza, especialmente, porque me apego e cuido do coração de uma mulher que me encontrou quase sem batimentos. Sou uma das cinco pessoas mais felizes do mundo. Se o meu sangue parasse neste minuto, tudo bem! Já teria valido a pena tudo, cada compasso.
***Se eu fui tão feliz um dia não foi nesta vida que me transporta. Tenho sossego em minha alma ao ponto de amaciar meu sorriso, deixá-lo escoando entre os dentes. Um amor tem que ser leve como o vento, transparente como a inocência, gostoso como o cheiro de pele que agrada, bom como o cheiro do café da manhã sendo passado enquanto você se espreguiça na cama. Parece uma quimera romântica? Mas é assim que deveria ser. Amar não tem que exigir sacrifícios de homem ou mulher, pois sacrifício é um tecido costurado com linha anêmica. O amor que sempre procurei em uma mulher foi um tipo de amor assertivo, amor com manual de instruções em português. Você já gostou tanto de alguém ao ponto de achar que amor é pouco? Gostar assim é como escrever uma carta em pedra, onde o esquecimento não pode corroer. Amor é uma substância sem medida, como prender a lua dentro dos olhos.
***Uma das coisas mais bacanas que ganhei na vida foi um telescópio. Por mais que seja uma delícia espiar a vida real das pessoas nas janelas dos prédios da cidade, é espiando o céu que há excitação neural. Ontem vi a lua do jeito que ela é. Não tinha nenhum São Jorge e nem cavalo. Lua nua, metade escura e metade tocada pelo sol realçando sua ausência de cor, pálida até a alma, mergulhada numa imensidão de silêncio e frio, sem som algum cortando o ar à sua volta. Fiquei com uma certa pena da lua, lá em cima naquele escuro, flutuando sozinha, longe dos olhos nus. Lua é solidão, não tem fome pelo novo, mesmo assim, exala romantismo. Talvez ela que tenha sentido pena de mim, da minha condição transitória diante dela, da vida. Ou talvez, ela me dissesse: – Trinta anos, né? Hum! O mais importante você garimpou da vida, vive em seus olhos, partilha a cama com você, sabe de suas transpirações, cansaço e disposição. A lua inspira do romantismo piegas até o mais elaborado pensamento, da poesia esdrúxula às palavras endereçadas de Thiago de Mello e Fernando Pessoa. Essa frieza que senti na lua faz parte de sua natureza que nos atrai. Você está distraído e de repente, sem pensar, fala: que lua linda! Somos atraídos pela lua, nem as marés escapam dela.
***Ah, esses trinta anos. Acho que minha mãe nem acredita que aquele menino de canela seca cresceu. Um menino de bamba no pé, camisa quadriculadinha de colarinho, que invariavelmente ficava desarrumado com as abas para cima. Um menininho que por força das circunstâncias fazia seus próprios brinquedos, incluindo sua melhor obra: uma guitarrinha talhada em tábua, com quatro cordas de nylon esticadas em cima de uma caixa de fósforos. Infelizmente, algum outro menino, desde cedo com inclinação para o tráfico, roubou sua guitarrinha artesanal. Depois desse episódio ele jamais veio a fazer outra guitarrinha. Desiludido com o mundo da luthieria, partiu pro ramo da construção civil: casinhas de madeira com porta e tudo. O menino era um engenheiro. Nem eu acredito que já tenho trinta anos. Boa parte desse menino é minha porção riso fácil que está aqui e vai ficar até os noventa anos. Acho que depois disso vou ficar chato e mal-humorado, implicando até com o “Boa noite” do apresentador do jornal.
***É inútil procurar pelo amor, é como procurar unicórnio no Google. O amor puro lhe encontra, lhe une. Amor é certeza em seu estado puro, é incomum, original e ventilado. Amor é um telescópio que consegue ver de perto beleza e defeitos, saiba lidar com isso.
Trinta anos, diria que é apenas o começo... O que faz a diferença em qualquer idade eu já tenho: um amor que amortece a violência da contagem dos dias.

Allê Barbosa
29 de Abril, 2007

Hernandes usa o CPF de Deus, e Jesus, preso, conversa com Lalau

2007-01-19T00:21:00.000-03:00

Posso facilmente visualizar essa manchete nos maiores jornais do país. Imagine a seguinte situação: Jesus Cristo é sócio de Estevam Hernandes nas empresas Renascer em Cristo, pois tudo que Estevam Hernandes faz, o faz em nome de Jesus. Estevam foi preso e no primeiro depoimento à Polícia Federal ele entrega Jesus como participante da quadrilha. Jesus, não sabendo das maracutaias do seu executivo, tranqüilamente faz sua caminhada diária no Parque do Ibirapuera. Enquanto toma sua água de coco e se distrai observando os pedalinhos no lago, recebe voz de prisão de dois agentes da PF que já tinham até seu notebook com eles. Jesus pensa: “Droga, até meu Mac vão levar, botei um joguinho massa ontem”. Foi um estardalhaço no mundo e A Folha sai na frente com uma matéria de primeira página: “Jesus, Estevam e Sônia Hernandes são presos em São Paulo”. Acha isso absurdo? Por que seria? Os crentes não adoram antropomorfizar a imagem de Deus? Sempre dão características humanas a Ele. Imagine que alguém cometa crimes fiscais com seu número de CPF, o que vai acontecer com você? Voltando à manchete do jornal, fico imaginando Jesus preso na Polícia Federal conversando com Lalau. O ex-juiz Nicolau pergunta pra Jesus: – O que foi que o senhor fez, hein? Jesus responde: – Meu nome é Jesus e acho que armaram uma cilada pra mim, Lalau. Não pensei que depois da traição de Judas alguém tivesse coragem de me trair de novo. Eu acompanhei seu caso na TV, você roubou 160 milhões entre outras coisas, mas eu não fiz nada pra estar aqui. Confiei num cara aí, um tal de Estevam Hernandes e ele me meteu nessa enrascada. Mas eu devia saber disso, me lembro da época que eu andava na Palestina, a minha segurança pessoal eram crianças que me acompanhavam. Esse tal de Estevam anda de carro importado e tem seguranças armados, fazenda de 1,8 milhões e casa na Flórida de 1,4 milhões em nome dele. Lalau olha pra Jesus e fala: – Olha, vossa excelência não me leve a mal não, mas desse negócio de milhões eu entendo um pouco. Também confiei num sócio, um tal de senador Luiz Estevão, fiz uns negócios atrapalhados aí e fui preso, ele não foi porque tem imunidade. Luiz Estevão, Estevam Hernandes, vai ver são até irmãos. Jesus interrompe Lalau e fala: – É, eu sei de tudo isso mas não são irmãos não. Deixa eu contar o meu caso, desabafar. Eu andava com as putas, os pobres, os bandidos e pagava imposto em qualquer cidade que eu entrava. Esse apóstolo Hernandes gasta 3 mil apenas numa janta nos Jardins (bairro nobre de SP) enquanto tem gente passando necessidades básicas em suas igrejas. Seu Lalau, tô cansado disso, vira e mexe meu nome aparece associado a picaretas. Boa noite! Vou dormir, pois amanhã tenho que falar com o meu advogado, o anjo Gabriel, e depois vou depor.

O Cristianismo tomou posse das idéias de Jesus e na Idade Média a Igreja Católica dominava o mundo em seu nome. Em algum momento Lutero discordou das indulgências que o Papa queria cobrar, e assim começou o protestantismo no séc XVI. Entretanto, o papel inquisidor e dominador da Igreja Católica acompanhou o protestantismo pelos becos de Roma e chegou nas terras tropicais até a invenção do neopentecostalismo. Este termo designa a maioria das igrejas que estão na TV trocando milagres extraordinários por volumosas doações. Os neopentecostais acreditam num tal de evangelho da prosperidade que se apropria indevidamente da fé alheia e mina a inocência espiritual das pessoas. Nesta teoria esdrúxula, a pobreza é uma maldição e todo crente tem que ser rico e não tem direito nem mesmo a sentir a dor de um tornozelo torcido. Quanto mais você der, mais você recebe em troca. Não dou a mínima para religião. Por si só a religião já é uma moeda sem valor, só vale como metal. A religião amarra o homem permanentemente na fogueira da Idade Média, e é sempre uma estrada perigosa, mesmo até para as pessoas com alto grau de informação. O que mais detesto na religião é a hipocrisia. Existe um abismo enorme entre os atos e as palavras de certos pastores e nem sempre o que fazem está de acordo com o que pregam. Dizem-se pastores, mas na verdade, são homens de moral oxidada, empresários do ramo da religião. Acredito em Deus, religião é enganação e invenção do homem.

Estevam Hernandes é o pastor comandante das igrejas Renascer em Cristo. Ele usa o nome de Deus para trocar milagres por dinheiro. Jesus era um cara legal, não consigo imaginá-lo fazendo o milagre da multiplicação dos pães e peixes em troca de 100 moedas de ouro ou por prestigio no topo da pirâmide social da época. Hernandes se diz representante legal dos interesses de Jesus na terra, tem procuração para fazer curas em seu nome. Será que Deus está assinando nos contratos fraudulentos de Estevam? O Ministério Público de SP declarou que a igreja Renascer em Cristo é uma organização criminosa. Tem metas mensais e divisão de lucros às custas de fiéis bobinhos. Criaram um produto que é a fé e depois vendem esse produto. Estevam e Sônia Hernandes respondem na justiça a mais de 50 processos. Estelionato, falsidade ideológica, fraudes fiscais são alguns dos crimes que eles cometeram. Cada um rouba do jeito que lhe convém. Outro dia um parlamentar evangélico foi preso com a cueca recheada de dólares. Agora, os dois líderes da igreja Renascer foram presos em Miami com a Bíblia turbinada de dinheiro ilegal. Existe diferença? O mercado protestante é um negócio gordo, gera 3 bilhões de reais por ano e 2 milhões de empregos. Todos estão carecas de saber que onde há muito dinheiro há corrupção. Estevam Hernandes controla um conglomerado de TV, rádios, gravadora, editora, grife e imóveis, entre outros empreendimentos, e isso tudo é apenas um pedacinho desse mercado lucrativo que é o negócio da fé.

E o pau tá quebrando na Renascer, a lavagem cerebral continua... Os fiéis dizem que estes escândalos são perseguição política. O diabo plantou provas, falsificou documentos, agiu de má fé e deu calote de 12 milhões. Só pode ter sido o diabo.

É preciso saber se desviar desses cacos de vidros deixados de propósito. De homens como Fernandinho Beira-Mar espero tudo. Ele não mente sobre suas intenções, é assassino frio, traficante de drogas e armas e todos sabem. Mas estes pastores safados são bem piores que o Fernandinho, pois agem de má fé, escondidos atrás da posição de homem de Deus. São homens bons de argumentos que não levantam suspeitas nem para os mais desconfiados, usam a crença cega dos fiéis para viverem como milionários, mexem na mente das pessoas de tal modo que a hierarquia fica composta por Deus, Jesus e o pastor, e nessa ação maligna têm milhares de almas sedentas de consolo e solução aos seus pés, e conseqüentemente aos seus cofres.

Felizmente, tenho plena certeza que existem alguns pastores e cristãos que não bebem o caldo sujo que a hipocrisia derrama. Isso é um alívio à minha indignação.

Allê Barbosa
e-mail: alledimitri@hotmail.com
17 de Janeiro de 2007

Longo e saboroso beijo

2007-01-07T15:34:00.000-03:00

A boca é solidão sempre que sai da trilha das palavras. Se existisse amizade entre a boca e as palavras haveria também um baú em nosso corpo para ser enchido de palavras, como as cartas de amor eram guardadas antes. A boca é só um meio de transporte de palavras, uma repartição pública com palavras sentadinhas esperando sua vez de serem atendidas. A boca é uma passagem, a porta de saída dos pensamentos mais belos e às vezes nem tanto. É por esta porta que estes pensamentos saem e grudam nas pessoas. A boca é um recipiente onde acontece a primeira mistura de um corpo ao outro, onde de fato existe troca concreta.

Viver é um longo e saboroso beijo que só termina quando a morte se enterra na vida. Este texto é um longo beijo em seu pensamento, suas reflexões. Um beijo não é só uma troca de bactérias, é uma ferramenta que a boca usa muito bem, é o grande livro que conta os segredos das pessoas, é um documento revelador. Os lábios são a parte elevada do desejo, a antena especial que o desejo cultiva fora do corpo. O beijo é um texto que se escreve na pele sensível com uma tinta de cheiro bom, uma poesia que o sangue usa para se proteger do frio, se encobrir nas noites chuvosas. Por um beijo uma vida pode mudar seu rumo. O beijo é tão bom que pode justificar um namoro, e desse namoro essa boca é convidada a ficar para sempre ao lado da gente.

Um beijo também pode ser muito assustador. Sempre fui muito tímido. Acho que já era a veia artística mostrando suas unhas. Pensar em como seria meu primeiro beijo me deixava tonto, sem conforto nos olhos. Nessa ocasião eu tinha um colega que era um terrorista sentimental, vivia me perguntando coisas que eu nunca sabia responder: “Rapaz, quem é que chupa a língua primeiro, o homem ou a mulher? E o homem inclina a cabeça pra que lado, direito ou esquerdo?” Se ele que já tinha beijado a Renata não sabia, imagine eu? Estas perguntas me tiravam o sono toda noite.

Ensaiei bastante com técnicas arrojadas que incluíam dorso da minha mão, maçã, espelho, etc. Num sábado à noite conheci uma graça de menina chamada Marta. Ela visitava a minha cidade. Conversamos por umas três horas com minha timidez dando o tom da conversa... e milagrosamente nos beijamos. Ela só apareceu em minha vida para me mostrar a magia do primeiro beijo. Fiz tudo direitinho, parecia uma música bem ensaiada tocada pela primeira vez. Foi meu último dia sem saber a textura de uma boca, o gosto da língua e como os lábios podem dar prazer. Portanto, foi também a primeira vez que me senti excitado com uma mulher real, acabava ali a ilusão do contrabando de revistas e o medo da responsabilidade do prazer real. Na noite em questão voltei para minha casa sentindo ainda o cheiro da saliva dela em meus lábios e me sentindo o menino mais feliz do mundo. No dia seguinte ela foi embora e nunca mais a vi. Talvez, ela nunca tenha imaginado o significado que aquele beijo teve pra mim. Um beijo deveria sempre se parecer com o primeiro beijo de nossas vidas. Esta é a proposta do amor: beijar sempre como se fosse a primeira vez.

Tudo começa num beijo. Quando o beijo é ruim, absolutamente nada justifica outra aproximação, nem a beleza das palavras que essa boca transporta. Aconteceu no mês seguinte ao meu primeiro beijo. Eu ainda estava todo empolgado com o beijo da Marta, mas queria saber como eram outras bocas. Tinha uma menina metida que escrevia versos bregas em meu caderno da escola. Ela era apaixonada por mim, eu nem tanto, mas numa quarta-feira à noite resolvi beijá-la assim mesmo. Aquela experiência foi uma guerra nuclear pra mim. Num golpe violento ela me imobilizou como a aranha imobiliza a presa e foi enfiando a língua dela em minha garganta, num estilo liquidificador trapezoidal. Aquela língua de tamanduá bandeira era terrível, me senti uma batatinha num triturador de legumes. Quando terminou aquele suplício, me despedi e fui triste para minha casa com saudade da Marta e com uma certeza: a boca daquela menina não tinha nada a ver comigo e eu passaria o restante do ano fugindo dela.

A boca é sexo, a língua é poesia úmida. É importante saber que um beijo não começa na boca, começa com o magnetismo dos olhos. Os beijos não foram feitos exclusivamente para a boca, cada parte do corpo anseia pelo toque dos lábios em algum momento. Consigo pensar no pescoço, nuca, nos pés, nas coxas, nas mãos, na testa, nos olhos, no queixo, na bochecha, nos seios, umbigo, nariz, ouvido, atrás do joelho, virilha (passar a língua na virilha é muito bom), nádegas, etc... Mas é na boca que o beijo se completa, é onde a fotografia se revela. Beijar é tentar decifrar a mensagem do conteúdo humano, achar a parte que nos completa, que vaga por aí, também à nossa procura. Quando o beijo é a chave certa que abre a nossa boca, existe também a sensação de que esta chave é amiga. A chave que um beijo traz não apenas abre uma boca, abre um mar de possibilidades, uma vida, destranca as gavetas secretas de nossos armários. Nós somos a oficina dos beijos, fabricamos e fazemos manutenção nos beijos.

Sempre tenha um mantra na cabeça: uma vida sem beijos é uma vida sem açúcar. Beije a boca de quem realmente você quer beijar, saiba achar os dentes certos que vão tocar sua pele de um jeito especial. Um beijo honesto é o olho que lhe enxerga de dentro pra fora. Queira o melhor beijo já fabricado por aquela boca...

Allê Barbosa

e-mail: alledimitri@hotmail.com

07 de Janeiro de 2007

Intimidade é outra coisa

2006-12-19T17:07:00.000-03:00

O céu de Galileu tinha pouca poesia, mas a intimidade que Galileu tinha com a astronomia era como trazer o céu para dentro dele. E o que é ser íntimo? Intimidade começa em você, com a sua gravidez de amor, sua imagem refletida no espelho do banheiro, com a amizade doce que você consegue produzir e seduzir os paladares mais desafiadores. Transmite-se intimidade pelo toque, pela língua não vazia, através dos olhos e do aspecto curioso que repousa em você. Até um jegue é íntimo dele mesmo, é simples assim. Intimidade é proximidade de alguma coisa ou de alguém. Não acho que ter intimidade seja ter senhas do e-mail ou MSN do marido, fazer xixi ou ficar nua na frente do namorado, contar piadas de virgindade pro pai da namorada, abrir geladeira de amigo e acabar com tudo, conseguir falar de assuntos embaraçosos com colegas, etc. Isso pode ser invasão, insegurança, cara de pau, comportamentos até normais. Cá entre nós, hoje não tem mais isso de "coisas normais". Liguei a TV essa semana e um cara desses sensacionalistas começou um jornal local aqui na Bahia batendo na mesa e dizendo: “Boa tarde! O pau vai comer hoje na casa de Noca”. Quem é Noca?

Intimidade é outra coisa, é afinação. Este é um termo bastante apropriado, pois é uma ferramenta pra vida seguir seu ritmo sem olhar para os lados, e ela não olha mesmo. Penso em sons de intimidade que estão sempre acontecendo: o som do mar com o vento nos coqueirais, das palavras sinceras com o gozo do casal apaixonado, dos compassos mudos com uma hora de sossego. Às vezes o vento faz uns barulhos esquisitos em nossas orelhas, bagunça os cabelos, mas com essa esquisitice ele pode estar afinando a nossa alma. Sobre cabelo eu entendo um pouco, o vento não se dá com meu cabelo de nuvem. Meu cabelo além de ser à prova d`água, se parece com uma casa de cupim africano (nem sei se existe esse tal cupim, mas se existir é um cupim blackpower). Enfim, meu cabelo rebelde suga o vento e nunca mais ele consegue sair de lá de dentro. Mas sou uma vida afinada, imprimo certa beleza no que toco, desperto alguma coisa boa nas pessoas que me cercam. Absorvo coisas boas.

Afinação é o meio que a música encontra para acontecer bonita em nossos ouvidos. A música carrega mensagens que mexem da menor partícula do corpo até o menor pedaço da alma, mesmo que esta música não carregue letra. Perdoem-me os aficionados por “piriri-pompom piriri-pompom”, mas quando falo de música não me refiro a certos carrapatos musicais que nos cercam a toda hora em qualquer lugar. Música descartável é como masturbação de menino, mas de um menino que nunca vai crescer para ter transas de verdade em sua vida. Vai viver sempre de coceirinhas incompletas.

Intimidade é outra coisa, é muito mais abrangente do que se parece. Música também é outra coisa. Marisa Monte tem intimidade com a voz dela, aliás, voz é o instrumento mais belo que Deus conseguiu fazer vir a existir. Aquela mulher quando canta amacia o ouvido da gente, faz a alma se aquietar um pouco. O som da voz dela é aveludado, entra na gente e não sai mais, se guarda lá dentro e às vezes tropeça nas tacinhas de lágrimas que ficam guardadas para os nossos brindes especiais, preenche cada cantinho da alma e nos defende das invasões e dos estupros musicais que estamos destinados a sofrer nesta vida.

Intimidade é cuidar de quem está ao seu lado, é fazer da admiração um bem maior. Intimidade é compreender apenas um olhar entre tantos outros que uma certa pessoa tem bem escondidos. O olhar que ela me olhou hoje me contou uma história em 5 segundos, sua boca não se abriu por um tempo, mas no mesmo momento entrei naquele jeito que ela se mostrou nos olhos. Mesmo sem uma régua consigo medir a extensão dos sorrisos dela, das chateações às alegrias. Intimidade é ser acariciado pela voz dela, é achar onde fica a fábrica de sorrisos que ela tem e querer trabalhar nessa fábrica. Ser íntimo é estar próximo, ser a vontade que poderia fazer o tempo parar, ser a conexão entre a saudade e os abraços dela, se sentir privilegiado, ser a razão da ponte existir por cima de um rio da vida. Ser íntimo é poder contar com ela.

Intimidade pode ser também o não saber. Não saber como ela consegue ser tão graciosa e não saber como me tornei tão íntimo dela.

Allê Barbosa

e-mail: alledimitri@hotmail.com

14 de dezembro de 2006

Amor que aquece o ouvido

2006-12-04T12:11:00.000-03:00

Adoro escrever em primeira pessoa. Isso é meio passional, me dá a sensação de ter um caso com o texto. Algumas palavras trazem consigo aquele timbre de amplificador valvulado dos anos 70, de som vintage, quente, um amor que esquenta o ouvido. Outras palavras são aquecidas por nossas experiências emprestadas aos verbos.

Meus pés conhecem ao certo apenas um caminho: o da casa dela. O amor é extraordinário até em sua menor partícula. Ressuscita certas alegrias que em horas amargas foram enterradas como indigente em algum quintal por aí. Um amor serve pra lhe fazer sentir saudade, saudade até futura, vazio de um tempo que ainda não aconteceu. Assim como há profunda beleza em um campo de girassóis, o amor acontece para mim quando vejo aqueles pezinhos dentro daquela sandalinha que ela comprou semana passada junto com o vestido vermelho. Ela tem uma incrível habilidade de fazer os cantinhos da minha boca se mexerem de satisfação. Os meus lábios escorregam para os lados quando me lembro dos movimentos e das horas que ela me dá, da delícia de vê-la prendendo os cabelos antes de dormir. Se fico um dia longe, lá vem a tal da saudade, carregada como uma locomotiva a vapor, me impedindo até de ouvir o som da minha própria respiração. Fico pensando se ela botou gasolina original no posto mais barato, se comprou a comida do gato, se bebeu a quantidade de água que a dermatologista requisitou. Ela fica pensando se eu comi direitinho ou se comi aquelas porcarias que a gente come quando está com preguiça, se tomei os remédios da gripe, se fui trabalhar e deixei a janela do quarto aberta em dia que o céu está nublado e ventando forte. Enfim, a saudade nunca tem cura. Sempre vai existir por trás de um beijo, por dentro de um abraço. De certa forma, ela é bem vinda, nos faz aproveitar melhor as gargalhadas, os risos silenciosos, a culinária, a massa do jantar e o por quê da felicidade quando estamos juntos. Saudade é pra mostrar que alguém especial construiu uma morada em seu coração.

Impossível não ficar brega falando de amor. Brega é simples como ir na feira comprar tapioca e chuchu. Tem coisa bacana que só se encontra na feira. A falta do amor não é brega, entretanto, inicia um descompasso na vida, gera uma solidão como um acorde abafado e sombrio de um piano. Solidão deixa as Sextas e Sábados tristes como feriado chuvoso.

Adoro a cama, nossa eterna confidente. Ela sustenta um amor que ainda não sei o tamanho exato, ampara corpos esgotados do dia agulhado de uma metrópole, possibilita o sono que nos separa por algum tempo, o sono que encerra, por hora, nossos olhares que se traduzem em alimento um do outro. Fico doido pra que chegue logo de manhã pra começar tudo de novo.

Sempre fui apaixonado pelo amor. Isso é muito doido! Me sinto meio excluído do mundo normal, do mundo dos que não se apaixonam nunca. O que sei é que tenho um jardim de girassóis que preciso cuidar todos os dias. Quem gosta do amor é bobo e raramente é bem interpretado. Mas e daí? Prefiro a jardinagem, prefiro entender que uma mulher não toma um banho no fim de um dia, faz um rito, um culto. O amor me faz enxergar assim. Pelo que eu tenho visto, amar é acertar na loteria. Uns acertam e não vão lá retirar o prêmio.
Estou apaixonado pelo amor de uma mulher, em especial.

Allê Barbosa
e-mail: alledimitri@hotmail.com
29 de novembro, de 2006

Blush, Gloss e Sexo...

2006-11-27T11:39:00.000-03:00

(sexo é bom, sempre bom, mas pode ser ainda melhor)

...Rubem Alves é um dos caras mais equilibrados que já li. Ele disse: “Educação sexual começa com poesia e não com anatomia e fisiologia”. O mundo precisa de mais “Rubens Alves”.
...O que é sexo pra você? Uma transadinha? Uma casualidade como uma troca de calcinha? Uma boa trepada depois de alguma balada massa? Tudo bem, tudo isso é maravilhoso e certamente instigante, mas precisa também ser significativo, sagrado. Para lembrar João Ubaldo, “ É mais difícil escrever sobre sexo do que falar ”. Acredito nele, a forma escrita aprisiona ou anula o sotaque e o timbre, sei lá. Espero que quem se interesse em ler este texto não trate sexo como acaso do destino, ler o que está aqui seria uma perda de tempo como tantas outras perdas de tempo da vida. Mas, se você julgar sua sexualidade como uma forma de conexão com a sua natureza, com a sua parte que nunca se mostra, pode até valer a pena ler.
...Hoje é tudo muito efêmero, meio prestobarba, descartável e prático. Tudo foi simplificado numa trepada de ejaculação gelada, com três acordes simples. É como se fazer amor fosse uma coisa que desse muito mais trabalho, tivesse espinhos que inviabilizassem a fruta. Não consigo deixar de pensar que o sexo é um analgésico poderoso para as dores da vida, é a possibilidade de se apossar do outro, ter o corpo do outro e não só os sentimentos. Sexo é experimentar a chance de fugir das prisões do cotidiano.
...O mundo inteiro cabe num clic do mouse. Consegue-se sexo com a mesma facilidade que se compra uma pizza de camarão e catupiry. Seu prazer falso também virá em fatias. Toda vez que você transa sem responsabilidade emocional, você deixa um pouco de sua essência na alma de seu parceiro, deixa sua senha nele, deposita dentro dele um pouco do que você tem de mais importante. Não há troca, apenas oferta. Mesmo que você lambesse seu gozo de volta ao seu corpo, não sentiria realização e grandeza. Essas transas são uma espécie de falsa felicidade, é como saber que o mundo vai acabar daqui a três semanas e você gastar tudo que levou uma vida para construir, e depois, você descobrir que o mundo não vai se acabar; tarde demais. Depois de alguns anos dando, naturalmente, começará a sentir os efeitos silenciosos em forma de vazio. Foram aqueles pedacinhos “de você” que não tinham importância.
...Fazer amor não é aquela chatice que logo se imagina, papai e mamãe fraco, feijão com arroz de meia tijela. Chame do que quiser, mas tem que ser um passaporte para alcançar o mundo ideal. O mundo ideal fica parecendo discurso de socialistas. Só assim, acredito eu, é possível se desligar daqui e encontrar o sentido de tudo por alguns segundos. É isso que nos mantém vivos até acontecer de novo. Isso faz as pessoas terem esperança e sonhos, irem para a faculdade, almejarem um bom emprego, um bom carro, apartamento, não importa. É num equilibrio de serotonina e dopamina que a perfeição se mostra. Somos perfeitos por uma fração de tempo, quando estamos fazendo amor. Não se é perfeita com qualquer um, por outro lado, falta paciência para encontrar a pessoa certa. Enquanto existir ritmo em seu peito, há possibilidade de você encontrar esta pessoa.
...Quando escrevi esse texto uma mulher me falou: “Ah, isso tudo é legal, mas ta muito romântico, gosto do negócio mais descaradado...” Portanto, fazer amor, não se esquecendo da sacanagem e todos os descaramentos entre quatro paredes , tem a ver com força gravitacional, oxigenação do sangue, com a dança dos planetas e com o eixo divino que ordena a vida. Sexo também é como poesia de Fernando Pessoa.
...Muita gente chora quando goza. O líquido dos olhos no orgasmo é como outro gozo, é um gozo de aprovação. Essas lágrimas reconfortantes vêm da realização e nos dão a sensação de que tudo que se tinha foi entregue, mas que precisa ser reposto, devolvido ao corpo.
...Dar para um cara que você não vai nem lembrar o nome daqui a 15 dias é arriscado. É como achar o máximo ele vestir a calça perguntando se foi bom pra você, lhe dar um beijo na testa e ir embora depois de ter gozado, e talvez você nem tenha gozado. Vamos admitir que tenha sido bom, mesmo assim, foi apenas sexo que poderia ter sido bem melhor. Cachorro e vaca também fazem sexo assim, com o único compromisso de ter cachorrinhos e vaquinhas. E por falar em cachorrinhos, essa semana passei de carro numa avenida aqui em Salvador e vi uma ruma de cachorros querendo comer uma cachorrinha. Quer dizer, um mais esperto conseguiu mas se deu mal, prendeu o treco dele lá dentro. Aquilo foi uma cena de novela de Manoel Carlos. Eu não sabia para onde olhar, se para a cara dos motoristas constrangidos, impedidos, querendo passar, ou se olhava a carinha de vergonha da cachorrinha, lá enganchada no safado que a comia. Havia ainda uns dez cachorros que discutiam com latidos a questão da senha pro próximo. Fiquei pensando: será por isso que se chama pejorativamente uma mulher de cadela? Aliás, todos palavrões têm cunho sexual, já reparou nisso? Usa-se a expressão “fudeu tudo” para uma coisa que deu errado, quando, na verdade, fuder é a melhor coisa que existe.
...Não se choque com isso, mas por que não ser uma cadela no cio de um cachorro só? Ou até outros bichos que sua imaginação deixar, mas seja isso “fazendo amor”. Você só precisa encontrar alguém que você tenha afinidade. A gente percebe isso na hora que olha nos olhos da pessoa. Uma vez que você encontre essa pessoa, dê seu hálito para ela, deixe-a se alimentar de você, se nutrir de seu tipo de beleza, sentir maliciosamente o seu cheiro, decifrar sua libido, interpretar a língua dos seus olhos, dormir em seus seios.
...Externe toda sua sensualidade, esqueça o significado da palavra vergonha, ponha para fora tudo que está há muito tempo esperando a hora de sair, seja safada ou santa, mas amor é fundamental. O restante vira detalhe que vai se acertando. Taí a perfeição, desfrute disso! A vida dura muito menos do que a gente imagina, minha querida. Passamos mais tempo preocupados com a vida do que vivendo. Viva com intensidade e responsabilidade.

Allê Barbosa
e-mail alledimitri@hotmail.com

*Esta crônica publiquei em 2005 e trata-se de uma versão revisada.

Não esconda os dias dos teus olhos

2006-11-27T11:33:00.000-03:00

...E a ampulheta vai tomando de volta a areia da outra metade, a vida vai se escorregando como sabão de nossas mãos, lentamente, enquanto assistimos TV, enquanto o dióxido de carbono dos escapamentos e a gordura trans lambem nossa consciência. Sem nos darmos conta, o amor vai ficando tão inverossímil quanto o Papai Noel e isso anula as experiências que talvez mudassem nossas vidas. Perdemos o romance da vida, ele se foi com o tempo das cartas, vinis, enceradeira e ingenuidade. Amo a tecnologia, as facilidades e possibilidades incontáveis, mas toda vez que a bandeja passa entregamos um pouquinho de nossa alma. Eu não consigo viver sem internet, sem celular, sem modernidade, odeio essa dependência! Sem que percebamos, o lubrificante que articula a vida vai secando sem ser reposto e nossos olhos vão se transformando em olhos de vidro com visão de raio X, insensíveis à língua falada pelos corações e pelos anjos. Os dias vão se dilatando como uma vagina na hora do parto. Isso dito por mim pode até soar estranho, mas, certamente, Almodóvar diria "buceta" e ninguém acharia estranho, pelo contrário, ficaria cool. Por que? Porque a genialidade cult está em seus lábios? A palavra tem meios de se apropriar do poder de quem a diz. Enfim, para lembrar Andréa , as sacolas plásticas dos mercados de Londres talvez sejam mais resistentes do que os meus argumentos sobre isso, whatever!
...Há alguns dias escrevi umas pinceladas de idéias e coloquei no Orkut como scrap, as pessoas parecem ter gostado, se identificado, sei lá. Recebi mais de 200 retornos, fiquei feliz!!!
...Não esconda os dias dos teus olhos... Daí, fiquei pensando mais no assunto e em onde este suspiro poderia me levar. Até que ponto vivemos uma falta de verdade? Não sei, acho que desde os Pré-socráticos até Rubem Alves tudo sempre foi esquisito, senão, Nietzsche não teria escrito sobre "fuga da verdade" que é tão atual que parece que foi escrito na semana passada na coluna da “Folha”.
...Alguém me respondeu dizendo que preferia não ser por inteiro, não se entregar e ir com calma; realmente, entrega não é fácil e geralmente acontece sem você perceber. Você sabe o que é não imaginar mais a sua vida sem um certo alguém? A resposta é “entrega”. Não sou vendedor de flores, apenas penso nas coisas que me cercam, penso num amor que seja leve e intenso ao mesmo tempo. Para todas as coisas na vida existe um time, sacar a hora que é a sua vez, o tempo em que é de se dar, o tempo de se abastecer da outra metade. Tudo parte do princípio de que você é metade de alguém e de que as metades se procuram constantemente. Perceba o minuto em que a vida pode se descortinar e beba o conteúdo do segundo minuto, a sua respiração passa a fazer sentido. Sabe, um bilhetinho deixado no espelho do banheiro de manhã pode ser esse minuto. Se você estiver com alguém que não valha um Real, não cobre felicidade do destino e nem perturbe a paz de Deus, não espere ser feliz nisso, felicidade não passa pelos trilhos da insensatez. Escolher um amor certo para a nossa vida não é uma tarefa fácil, costumamos errar na profissão e no amor. Mas preste atenção nos pequenos detalhes, a estrutura de qualquer monumento está nos detalhes, é feita disso. Seus sentimentos são tão valiosos, no mercado negro valem a sua vida inteira. Sua atitude honesta consigo mesmo gera um campo de energia, antenas que captam o melhor caminho para os seus olhos. Viver é um negócio lucrativo, entretanto, de risco. Viver não envolve só perdas ou só ganhos, perdas e ganhos devem ser gerenciados, por isso a cada tempo avalie-se, e também as coisas e pessoas que lhe cercam. Numa curva em noite chuvosa, os faróis da vida nem sempre a acompanham e a curva pode ser feita no escuro.
...Eu sei me perder e depois me achar novamente. Platão já falava de equilíbrio – essa pomada mágica descomplica a vida, mantém a lua flutuando no céu e as ondas no mar indo e voltando.
...O que é preciso é dar conta do seu amor, encontrar um certo alguém que consiga falar mais que o silêncio, que toque a mesma música que seu peito anseia ouvir. Viva um amor ao ponto de todas as palavras que existem não terem poder de dizer o que você realmente quer dizer, viva a impotência de seus pensamentos não conseguirem traduzir o quanto a saudade se agiganta longe da pessoa que mora em seus olhos, mas de vez em quando se ausenta, viva um dia como se fosse o seu último, a gente sempre acha que não é.
...Olhe a fragilidade da pessoa que você ama enquanto ela dorme ao seu lado, essa é a fragilidade do amor... merece cuidado e respeito, essas duas palavras fazem uma diferença enorme na existência de duas pessoas.
...Tem certas coisas que nunca são ditas o suficiente... Eu te amo!

Allê Barbosa – alledimitri@hotmail.com

11 de novembro de 2006

Mais uma volta em torno do sol

2006-11-27T11:30:00.000-03:00

Nossa pele envelheceu mais quatro estações. Conhecemos músicas novas, pessoas, percebemos os cheiros das folhas das árvores na primavera, tomamos um porre, xingamos a mãe do cara que nos deu uma fechada no trânsito, consertamos nossos telhados, abrimos guarda-chuvas e também nossas janelas pra tirar o mofo...
Este ano está saindo pela porta dos fundos e não está deixando eventos que do qual eu me orgulhe tanto assim. Afinal, o que é um ano? Na verdade, é uma invenção nossa pra fazer festa como tantas outras. É a comemoração de um giro da terra em torno do sol em doze meses, mas e daí? É fato que nos acostumamos com isso em Dezembro, e especialmente no finalzinho deste mês, reavaliamos nossa vida como um balanço de uma empresa.
Um dia descobriremos que um ano começa todo dia...
Um dia vamos perceber que um prato só na mesa na hora do jantar nos causa profunda solidão, dois pratos é melhor.
Talvez, neste ano descobriremos que é impossível não se apaixonar.
Um dia vamos perceber que embora conheçamos mais de cinco mil pessoas, temos só um ou dois amigos de verdade, e vamos carregar estes amigos em nossos olhos tristes ou alegres a vida inteira...
Um dia perceberemos que o filho bom é aquele que está longe, ausência gera saudade... isso também vale para os pais (os meus me adoram e moram em São Paulo).
Um dia descobriremos que o presente é tão bom quanto o passado e que não existe isso de que “no meu tempo era melhor”. Seu tempo é hoje, exatamente agora.
Num tempo futuro entenderemos que a vida não se mede em anos e sim em minutos e segundos.
Vamos descobrir um dia que nascemos para amar e que o dinheiro e o prestígio não substituem isso...
Um dia descobriremos que precisamos, em algum momento na vida, ter uma conversa franca com alguém.
Um dia perceberemos que não cuidamos da semente que Deus semeou em nossas vidas, mas aí pode até ser tarde demais...
Um dia vamos notar que temos uma curiosa atração pelas coisas simples da vida, tipo sentir a areia da praia entre os dedos, você mesmo, certamente gosta de uma coisa bem besta.
Perceberemos que a felicidade total não existe, era só aquele momento único que você negou a si próprio e a alguém. Estas horas poderiam ser eternas, além de mudar o rumo de sua vida...
Um dia entenderemos que a loucura mais absurda que fizemos por alguém permanecerá viva no lugar mais secreto de nossas mentes...
Enfim, um ano é isso. Está sempre começando toda hora e sempre. Quando entendermos isso, teremos a chance de aproveitar mais os instantes e modificá-los ao nosso modo. Acredito que em 80 anos não dá para colocar todos os retalhos nessa colcha enorme de erros e acertos. Quanto mais cometemos erros, maiores as chances de acertos.
Se quiser, mande todo mundo ir se danar, aperte a tecla F, pra quê ser bonzinho nessa merda? Bonzinho sempre se fode... mas, outra possibilidade é mentalizar isso. Não tenha medo das decisões, não queira ser um super-herói, beije na boca de quem realmente você gosta, valorize-se, veja um pôr do sol de vez em quando, passe um tempo com seu filho, diga que sua mulher é a mais maravilhosa entre todas, e se não for, pelo menos um sorriso dela você vai arrancar, não negue uma lágrima em nenhuma situação, seja bem humorado, sinta-se chateado, pois é inevitável, e assim que baixar a poeira, resolva com a pessoa.
Um feliz ano novo pra você. “Quem não compreende um olhar certamente não compreenderá uma explicação”.

Allê Barbosa
e-mail: alledimitri@hotmail.com
30 de Dezembro de 2003

P.S. Esta é uma crônica que publiquei em 2003 e trata-se de uma versão revisada.

Minha conversa com Léster

2006-11-27T11:20:00.000-03:00

...Hoje - nem dei por mim, mas quando prestei atenção, estava na cozinha tomando uma xícara de café solúvel com leite e conversando com Léster, um cachorrinho gentil e dócil de 08 anos de idade, portanto, experiente. A conversa estava já ficando interessante depois de uns 15 minutos. De repente, eu me perguntei: Será que isso é normal? Veio outra pergunta: mas o que é normal hoje? Talvez a solidão deixe a gente assim: conversando com cachorro, conversando só, ou com paredes. É como se eu fosse aquele carinha da pintura “O Grito”, do norueguês Edvard Munch, expressando solidão e ansiedade, vindas da confusão da existência. Você já viu esse quadro?
...Está tudo tão difícil, que como fazem as mulheres, cortei meu cabelo pra ver se melhorava. Mas me sinto pior, parecendo um pardal gigante de asa torta. Acho que não deveria ter cortado.

...Bem, eu dizia pra Léster sobre as vantagens dele ser um cachorrinho bonitinho. Tem tudo de graça, desfruta do amor de seu dono sem dar nada em troca, a não ser sua agradável companhia. Não tem que passar pelo injusto vestibular. Outro dia, um escritor foi convocado para responder 10 questões do vestibular sobre sua obra. Pasmem, ele não conseguiu responder nenhuma das 10 corretamente, segundo a banca avaliadora. Sem comentários... Enfim, Léster não precisa trabalhar, não tem problemas amorosos, não vive à mercê do despertador, não conhece a velocidade do tempo em sua pele, desconhece o poder e o estrago que faz o desprezo na vida da gente, não quantifica saudade, não sente o peito se partindo em banda pela falta de alguém, não faz comparações e nem comemorações, não sabe de onde a ração vem e nem o que é instinto, não carrega um amor, não faz escolhas. Como dizia Martin Heidegger: “... Temos de fazer escolhas sem nenhuma certeza de seus resultados. Isso gera culpa e angústia...” Léster tem uma vida folgazã por não conhecer a técnica da vida. Ele não sabe que o amor é uma fantasia da qual precisamos diariamente, não sabe que a paixão é transitória, dura umas duzentas horas, mas consome toda esperteza e lucidez da gente, não se importa se sua namoradinha é uma dadeira, não percebe o efeito da banalização do sexo e da ética, não liga para a globalização. Acrescentei: “Poucas desvantagens você tem sendo cachorro, cara! Você não pode, por exemplo, colocar o colchão no chão e dormir vendo televisão programada, comer pizza fria no meio da noite, jiló cru ou cozido no feijão, comer arroz com carne moída, ficar nu em casa, ler um bom livro . Percebo que as coisas que mais gosto de fazer são as mais simples e bestas que existem”.
...Léster entendeu o que eu quis dizer, e sentenciou com um olhar fixo em mim: “ Vocês estão no mato sem cachorro”. Abaixou a cabeça, ponderou, balançou o rabinho bem curto que carrega com pose, lambeu o pinto como se estivesse tragando um cigarro, me olhou novamente e disse: “Existe uma dificuldade enorme em ser humano, ter cérebro que faz cálculos e percebe cores, ter um coração que ama, carregar o mundo em cima de suas costas. Amigo, por que você não pode se deprimir nunca? Por que tem que ser sempre um herói? Carregar sempre um sorriso grandão no rosto, mesmo que falso? Cara, você faz parte de uma roda gigante universal. É uma bosta viver assim, alguém peida na Ásia e a Bolsa de Valores despenca aqui. Vocês andam em círculos todo o tempo. Falam de Direitos Humanos, Constitucionais e elegem representantes que proscrevem seus direitos. Justificam o dinheiro como fonte de felicidade e quando o tem estão profundamente infelizes, justificam a paz matando um monte de gente, querem ficar famosos e depois reclamam da falta de privacidade. E no fim de todo esse contra-senso sempre vai existir uma pergunta honesta: pra quê tudo isso? Por que se exige tanto de você? Olhe, quando você morrer, o que vai levar de fato?”
...Nesta altura dos delírios da minha mente eu havia compreendido que Léster tinha uma grande afeição por mim, como meus amigos que amo. Senti saudade de conversar com meu amigo Expedito. Saudade de quando ficávamos lavando o Fiat Panorama branco domingo à tarde, vendo as meninas passando em nossa frente como semi-deusas, mulheres inatingíveis, nos desafiando a chegarmos em casa e não nos entregarmos ao vício solitário; segundo a igreja que freqüentávamos, isso era um pecado terrível (...). Saudade de quando ficávamos debruçados, viajando, patinando em cima da obra de Nietzsche. Saudade do nosso fascínio por Descartes, Rubem Alves e nossas conjeturas sobre nossa realidade estapafúrdia. Aquilo era um ópio, um anestésico potente em nossas alminhas pobres e felizes.
...O evento com Léster me mostrou que tenho andado meio inseguro, meio decadente, sem produzir, à beira do precipício da desesperança, decepcionado com a humanidade. Estou mesmo inquieto com o que temos feito com nossas horas, com o meio ambiente, com as pessoas que amamos, com nossos corpos cansados, com nossos ideais empoeirados na estante do quarto, com nossa integridade. Léster me fez pensar que agora não tem mais jeito, já que nascemos humanos, com a estupidez cegando nossa sensatez, deve-se prestar atenção em como temos celebrado o passar dos dias.

Allê Barbosa
e-mail: alledimitri@hotmail.com

*Esta crônica publiquei em Agosto de 2005 e trata-se de uma versão revisada.

As mulheres desejam o homem que não existe

2006-11-26T18:09:00.000-03:00

***Os desejos são coisas perigosas que não conseguimos viver sem. Desejo é sangue nutridor, é a manteiga do biscoitinho emocional, é solidão em dia de chuva, é traiçoeiro em noites quentes e algumas vezes é inapropriado e ameaçador.
***As revistas não têm poupado páginas para discorrerem sobre o novo homem. Ele ganhou até um termo engraçadinho. Hoje está na moda ser metrossexual, palavra que explica as mudanças que o sexo masculino tem sofrido nas últimas décadas.
***Barba é coisa do passado, da época do bang-bang. Notoriamente, hoje, o homem tem uma certa viadagem aceitável que não significa ser homossexual. É uma alma feminina latente e subdesenvolvida, amparada por novos conceitos da interação psico-social. Por uma razão que não consigo explicar, o homem de hoje precisa fazer unhas, sobrancelhas, limpeza de pele, cuidar dos cabelos, fazer depilação com cera quente, usar creme anti-rugas, massagem, além de intervenções cirúrgicas como silicone na bunda, peito, lipo, botox, e todo tipo de correção estética que se pode fazer. Fiquei pensando nas 300 mil cirurgias de lipoaspiração que são feitas por ano no Brasil. É um narcisismo, um culto à beleza e à vaidade. De resto, a diferença de um guarda-roupa masculino para um feminino são os absorventes e as saias.
***Os homens estão tentando existir, planejam assumir o controle novamente, voltar à idade média, estão criando mecanismos para aparecerem, serem percebidos, estão como baratas tontas tentando corresponder à exigência e expectativa feminina. Você sabia que quanto mais a mulher estuda, mais se gradua e melhor ganha, mais sozinha ela fica? Segundos o estudos, elas preferem ficar só a dividir seu mundo com o homem que está disponível hoje. Portanto, o que é isso? Só pode ser uma justa exigência feminina. O homem está tentando virar consumo mercadológico, está providenciando estar nas prateleiras do supermercado volátil no tempo mais breve possível. Os homens querem aparecer de cueca nos “outdoors” num comercial de batom, adorariam aparecer mostrando o peito nu em um comercial de peru de Natal... Não é isso que acontece com a mulher? Não tem mulher de calcinha branca de renda em comercial de pneu de pick-up?
***Já se foi o tempo em que um pênis bonitão de curvatura perfeita fazia a diferença. O homem que a mulher idealiza hoje tem que ter algo mais que uma disposição fálica e dominadora, tem que entender de coisa complicada e saber dar a ilusão de facilidade, tem que saber transitar entre dois lados, dominar opostos. Não basta só ver, é preciso enxergar o que os olhos não podem ver, admite-se ficar grávido de boas idéias, sugestões e admiração por uma única mulher e tornar todo momento, por pouco que seja, bastante significativo na vida dela. Não deve só se apaixonar e sugar toda a vida da paixão, mas saber esperar para desfrutar do prato seguinte: o amor. O homem que poderia existir não deve ser apenas o jardineiro do relacionamento, mas sobretudo, necessariamente, tem que saber controlar o tempo, fazer a chuva cair na hora certa e regular a intensidade do sol.
***O que é incrivelmente constatado é que esse homem existe na cabeça da mulher, ela está sempre procurando por ele na vida real. Ele habita seus sonhos e é a ilusão que ela chama de esperança. No fundo, ela o deseja e o deixa morar em seu íntimo. Qualquer mulher trocaria o abacaxi que tem em casa pelo homem que não existe. O homem que não existe não prende a mulher na perna da mesa com conceitos vencidos sobre o amor, ele a deixa livre para voltar como um pássaro volta para quem se afeiçoa. Este homem é elegante, tem charme e bom gosto, não peida embaixo do cobertor, enche os vasos d`água da geladeira, naturalmente ri das coisas engraçadas da vida, e acima de tudo, é fiel. Taí, esse é o desejo maior de todas as mulheres. Metade dos problemas de uma mulher é causada por homens...
***Não minto pra você, mas eu queria muito ser este super-homem, invencível, imune ao corrosivo câncer da vida, capaz de transcender aos domínios dos “outdoors" e às páginas de anúncio do Calvin Klein, capaz de ser um conceito e um corpo ao mesmo tempo. Todavia, assim como as mulheres sonham, só posso sonhar em ser o homem que não existe, só posso me limitar ao plano complexo de ser assim, imperfeito.

Allê Barbosa
Email: alledimitri@hotmail.com

P.S. Esta crônica publiquei em 2005 e trata-se de uma versão revisada.

E lá, num lugar da alma

2006-11-24T17:06:00.000-03:00

(Tem um cantinho que alguma hora tem que doer)

***Na verdade, só se conhece mesmo as pessoas quando se está nas mãos delas, às vezes a gente erra na interpretação ou teima mesmo em ir em frente com a pessoa errada, isso é como colocar piercing de ouro em umbigo de porco. Descobrimos que somos melhores que certas pessoas que cruzam o nosso caminho e isso lança um ponto de luz na questão.
***E lá, num lugar da alma, vai ficar um recanto que vai doer depois que a cegueira deixar seus olhos. Mas dor uma hora passa. Neste argumento, produzi este texto que pode ser fictício ou não.

***Descobri que eu sou melhor que você. Basta ver seu orgulho sem nome, ver as suas palavras que conseguem até voar mas são incapazes de carregar algum perfume em suas penas, a quietude que não mora em você.
***Hoje, sei que desperdicei o melhor de mim com você. Minha concentração, minha fidelidade, meu vocabulário doce e amável, minha raiva, o desuso do meu egoísmo, minha atenção, minhas músicas mais exatas que fiz para você, meu cheiro, meus beijos macios e violentos, minha semente, meu sexo, minha expressão maior, minhas lágrimas e meu riso. Mas valeu a pena – sim, aprendi... Até nossos piores defeitos são, de certa forma, um bem nosso.
***Sabe, ainda hoje, a música no rádio do carro naquela noite fria, o ligeiro hálito do vinho tinto, o beijo doido desnorteiam sua direção, mas você nem percebe, não sabe porque a insônia lhe perturba noites adentro.
***Eu sou melhor que você por perceber tudo isso, sentir a falta disso. A cada 20 minutos sofro muito, mas sou melhor que você por perceber o segredo do suor de suas mãos ao estar perto de mim, por descobrir a tempo que você não merece uma migalha do amor que um dia lhe dei tão honestamente. Só quem pode receber amor é quem tem amor para dar.
***Gostaria que você não se alimentasse mais de minha paz, silenciasse meu telefone e me deixasse aqui, assim, perdido, mas tentando me reconstruir. Se me encontrar na rua, tire seu olhar doce e enganador de mim.
***Todo amor se esgueirou para o ralo do desprezo... Sou bem melhor que você...

Allê Barbosa

e-mail: alledimitri@hotmail.com

P.S. Este texto foi publicado em 2004 e esta é uma versão revisada.

Entre pernas...

2006-11-23T10:38:00.000-03:00

***Qual a extensão de sua curiosidade? De quando em vez faço o livre exercício de ser curioso. Isso vai da solidão ao não estar só, da distorção à correção das linhas, do estar perdido à bússola que traz o sorriso estampado na cara, do contentamento ao estar triste, da pureza à safadeza, da distância ao estar entre pernas (...) Estar entre pernas é o motivo de a gente querer continuar a viver todo dia, toda hora e assim, a vida não pára. Tem pernas tão perfeitas que a gente não quer que elas vão embora...E daí elas ficam.

***Penso que o amor é parecido com uma jarra de suco de cajá. Porém, algumas pessoas gostam desse suco com mais açúcar, mais denso, outras preferem com frutas diferentes, não gostam de cajá. Estar entre pernas não é como dar por dar, para citar Veríssimo. Inspira cuidado, proteção, oferece calor, conforto, prazer, perpetua a espécie, tenciona, contrai e relaxa músculos.

***Os braços que te abraçam são como pernas que te apertam. Pernas gelam o sangue na veia e em seguida o fervem, evaporando desejos através da pele. É assim, tipo paixão maluca.

Allê Barbosa

e-mail:alledimitri@hotmail.com

02 de fevereiro de 2005

P.S. Este é um texto que publiquei em 2005 e trata-se de uma versão revisada.

Retrato em preto e branco

2006-11-23T02:34:00.001-03:00

***

Sou apaixonado por fotografia, retrato em branco e preto. Uma fotografia é a prova de que você existiu em algum tempo e de que você esteve naquele lugar. É a pincelada da luz que prende no tempo alguns milésimos de segundos felizes, tristes, dolorosos, de sensualidade, momentos vibrantes, coloridos ou cinza. Nós a criamos, mas ela é a prova de que existimos. A foto ao lado do seu cantor preferido, sua amiga inseparável, a foto que te pegou desprevenida, parecem ter vida própria, e têm. Você vive também através dela.
***Um dia eu já fui bem pequeno, porém, não tenho como provar. Fotografia era um luxo do qual a gente não dispunha. Talvez tivéssemos dinheiro para tirar algumas fotografias por ano, mas a questão era mais complicada: meus pais não percebiam a importância da fotografia para a organização da sociedade e seus eventos. As fotografias que não foram tiradas em minha infância fazem falta hoje. De certa forma, me sinto sem memória e gostaria muito de saber aonde foi parar aquele garotinho “eu” que todos diziam que era bonitinho. Tenho a sensação de que nunca existi, de que um dia caí do céu numa nave espacial.
***Aos seis anos de idade eu me lembro de ter tirado um retrato num domingo à tarde com minha irmã. A Simone usava um vestidinho estampado com flores e estava chupando uma respeitável chupeta cor de rosa que mais tarde troquei por um chocolate. Enfim, pareço me lembrar mais dela do que de mim. Esse retrato hoje só existe em minha memória já afetada pelo excesso de informações, o original se perdeu nas mudanças de minha família meio nômade.
***Uma fotografia pode contar uma história. Seu olhar voraz nos come para nos alimentar, nos faz sentir saudade, nos prende em um lugar entre a realidade e o tempo, a realidade e um grupo de imagens inconcretas, distantes, perdidas. A fotografia tem a capacidade de levar nossa juventude para lugares e olhares impensáveis, para o futuro. Sendo assim, ela tem o poder de nos fazer objetos de estudo ou de comentários desimportantes de futuras gerações. Quem nunca viu uma foto de Einstein? E quem nunca viu uma foto sua? Quem nunca viu pinturas retratando traços de pessoas importantes da Idade Média? E falando de pinturas, não existe uma que fuja tanto da realidade como a pintura de Jesus. Aquele não é Jesus, é provavelmente um ator Hollywoodiano ou uma idéia de vanguarda de algum artista plástico do Século VII. Jesus não era bonito, não tinha olhos azuis e não era branco. Jesus era palestino... Tal como um palestino de hoje.
***Fotografia está ligada à existência das pessoas. Existir é estar em uma fotografia. As pessoas que se vão, partem desse mundo, mas deixam sua imagem impressa em nossa memória orgânica com tinta que naturalmente se enfraquece com o passar dos anos. Entretanto, em nossas vidas, essas pessoas amadas continuam sorrindo pra gente todos os dias nas fotografias que temos delas. Em 2002, uma amiga minha partiu... Inevitavelmente, essa semana eu estava vendo a fotografia dela, com aquele sorriso contagiante e bonito. Ela era a alegria em pessoa. Na foto estávamos eu e mais seis amigos. A impressão que tínhamos naquele momento era de que sempre seria assim, sempre aquela foto estaria completa, ou sempre que quiséssemos, nos reuniríamos para jogar conversa fora. É muito triste ver tanta vida impressa em um pedaço de papel e saber que essa vida já não existe mais. Às vezes, ver a fotografia atenua um pouco a saudade, mas a felicidade breve nunca supera a realidade... É apenas menos de um segundo da pessoa que amamos.

***A fotografia é a concretização do olhar humano, a cristalização da imagem que se conduz por nossa retina, é a perda do movimento, é o ganho da luz que explica a natureza das pessoas, é a incidência da luz na pele, na paisagem. Não sou fotógrafo, sou amante da fotografia e tenho antenas que captam a arte. Poucas pessoas entendem o que um fotógrafo quis dizer em uma fotografia, como ele olhou o objeto ou a pessoa. Muitas vezes nem eles mesmos entendem. Mas, aprecio todo tipo de foto. Basta-me apenas saber que ela aprisionou um momento mágico, eterno, que talvez nunca mais aconteça, congelou um sorriso que abria uma fenda para a alma se mostrar, um olhar que brilhava como estrelas em noite que se vê da fazenda.
***A fotografia faz o que nossos olhos não conseguem fazer: parar o tempo. Refletir sobre a importância da fotografia é saber que inequivocamente estamos errados em dizer que o tempo não pára. Pelo menos por alguns milésimos de segundos ele se rende à uma extraordinária capacidade humana de se reinventar, de se desconstruir para ser melhor ou de ser apenas simples e belo como uma fotografia em preto e branco de Pierre Verger ou de Martin Chambi. Deixe um olhar fotográfico captar o silêncio de um momento exclusivamente seu. Penetre em uma fotografia, seja imortal, engane o tempo, force-o a parar uma vez pra você.

Allê Barbosa
e-mail:alledimitri@hotmail.com